Humo de todo

Aunque no lo entiendas - Mishima

2010-12-03T11:57:00.000-08:00

"Tothom sap que la sospita és la primera forma de fe que existeix."
"Todo el mundo sabe que la sospecha es la primera forma de fe que existe."
(Todo vuelve a empezar...)

Prostitución yanqui

2010-09-06T17:06:00.000-07:00

La prostitución del equilibrio dejó yermo el futuro del capital.
Evacuaron todas la borsas y quemaron bancos.
Mientras, soñaron en reconstruir una nada absolutamente ideal.

[Q.]

Puro Nervio

2010-06-30T09:28:00.000-07:00

[Gracías por volver, Iván.]
[Q.]

Oferta de trabajo

2010-06-03T14:30:00.000-07:00

Rafa Pons - Silencio

2010-05-11T11:48:00.000-07:00

Siempre.
[Q.]

Sistema de votación cubano

2010-05-05T06:07:00.000-07:00

Respeten la señal

2010-05-03T04:47:00.000-07:00

[Absolutamente auténtico
Q.]

Verdades como puños

2010-04-20T13:42:00.000-07:00

Espero que el señor Zapatero lo haya escuchado atentamente.
[Q.]

Decadencia

2010-04-18T04:39:00.000-07:00

Paranoias lunares

2010-03-19T06:44:00.000-07:00

Picnic Extraterrestre

2010-03-08T16:37:00.000-08:00

Nuevo disco de Iván Ferreiro, adelanto:

¡Necesito saber el día exacto en que sale a la venta!
[Q.]

Nada parece y todo lo es

2010-02-17T02:50:00.000-08:00

25

Hoy he llegado, de repente, a una sensación absurda y justa. Me he dado cuenta, en un relámpago íntimo, de que no soy nadie. Nadie, absolutamente nadie. Cuando brilló el relámpago, aquello donde había supuesto una ciudad era una llanura desierta; y la luz siniestra que me mostró a mí no reveló un cielo encima de ella. Me han robado el poder de ser antes de que el mundo fuese. Si tuve que reencarnar, he reencarnado sin mí, sin haber reencarnado yo.
Soy los alrededores de una ciudad que no existe, el comentario prolijo a un libro que no se ha escrito. No soy nadie, nadie. No sé sentir, no sé pensar, no sé querer. Soy una figura de novela por escribir, que pasa aérea, y deshecha sin haber sido, entre los sueños de quien no supo completarme.
Pienso siempre, siento siempre; pero mi pensamiento no contiene raciocinios, mi emoción no contiene emociones. Estoy cayendo, desde la trampa de allí arriba, por todo el espacio infinito, en una caída sin dirección, infinítupla y vacía. Mi alma es un maelstrom negro, vasto vértigo alrededor del vacío, movimiento de un océano infinito en torno a un agujero de nada, y en las aguas que no son más giro que aguas boyan todas las imágenes de lo que he visto y oído en el mundo - van casas, caras, libros, cajones, rastros de música y sílabas de voces en un remolino siniestro y sin rostro.
Y yo, verdaderamente yo, soy el centro que no existe en esto sino mediante una geometría del abismo; soy la nada en torno a la cual gira este movimiento, sin que ese centro exista sino porque todo círculo lo tiene. Yo, verdaderamente yo, soy el pozo sin muros, pero con la viscosidad de los muros, el centro de todo con la nada alrededor.
Y es, en mí, como si el infierno mismo riese, sin por lo menos la humanidad de los diablos riéndose, la locura graznada del universo muerto, el cadáver rodante del espacio físico, el fin de todos los mundos fluctuando negro al viento, disforme, anacrónico, sin Dios que lo hubiese creado, sin él mismo que está rodando en las tinieblas de las tinieblas, imposible, único, todo.
¡Poder saber pensar! ¡Poder saber sentir!
Mi madre murió muy pronto, y yo no llegué a conocerla...

1-12-1931

Fernando Pessoa - El libro del desasosiego

Idilio en cuatro endechas III - José Coronel Urtecho

2010-02-02T16:19:00.000-08:00

Idilio en cuatro endechas - III

Ya parece que sí, que te das, que te entregas;
pero te busco a tientas, busco a ciegas,
busco donde no estás, donde no llegas.

Tus manos en mis manos tiemblan de frío.
¿En dónde está tu corazón, en dónde el mío?

En tu abandono estás desfallecida.
¿Qué se hizo tu sangre, tu vida?

No sabes tú, ni quieres
saber quién soy, quién eres.

Despierta. Escucha, escucha lo que digo:
Lejos estás de mí si estás conmigo.

José Coronel Urtecho
[Nicaragua 1906-1994]

Vetusta Morla - Al respirar

2010-01-27T15:48:00.000-08:00

Ahógate en tu desinterés egoísta, querido.
[Q.]

Should I go to the end of the world?

2009-12-26T15:28:00.000-08:00

Wild Days
[Fool's Garden - Dish of the day]
(hinkel / freudenthaler)

The sky's blue
The water's blue too
My baby's walking away
Out of the blue ?into a fuckin' day
She feels good
And she feels sorry for me
She tells me "honey don't worry"
But i am so confused
My baby's walking, walking away

It don't mean nothing to me
You don't mean nothing to me ?stay!
And think about the

Wild, wild days
Don't you feel like i feel?
Wild, wild days
Is it a dream is it real?
Wild, wild days

Sitting in the middle of the battlefield,
My baby is walking away
All the wounds
That could have been healed
But my baby is walking away
I bought you flowers
I buttered your bread
I washed your car
Don't you remember you said
You would love me till the end
And now you're walking away

It don't mean nothing to me
You don't mean nothing to me ?stay!
And think about the

Wild, wild days
Don't you feel like i feel?
Wild, wild days
Is it a dream is it real?
Wild, wild days

It's too late,
It's time for you to wake up
She don't need flowers
Only diamonds and make-up
So sorry but now she's on my mind
Talk about the

Wild, wild days
Don't you feel like i feel?
Wild, wild days
Is it a dream is it real?
Wild, wild days

-------------

Or should I stay?
Q.

Clásicos IV

2009-12-25T14:23:00.000-08:00

Algo distinto de los de siempre.
Q.

Нет дороги назад

2009-12-21T18:08:00.000-08:00

[ Нет дороги назад = No hay camino]
Desde Rusia con amor.
Q.

Kung Fu Bunny

2009-12-18T04:17:00.000-08:00

Es genial, verdad?
De paso aprovecho para recomendar un blog: Nimias Cosas Mínimas

Otoño

2009-11-25T01:52:00.001-08:00

[Convalecente en cama
Q.]

Millet (i Pretòria per extensió)

2009-11-23T02:01:00.000-08:00

Aqui tenim la burgesia catalana. Fàstic.
[Q.]

Guardería Cabaret

2009-11-21T11:51:00.001-08:00

Por ahora, el mejor programa online que he encontrado.

A continuación algunos trozos que he pillado al vuelo:

"Últimas noticias: la palabra uva ha dejado de existir. En su lugar se llamará gendarme solsticio. Los rayos uva, lógicamente, pasarán a llamarse gendarme solsticio."

"Ahí va otra: según los expertos una raqueta tiene más leche materna que un soldador."

"Tengo un burrito transparente,
que se ilumina en la oscuridad.
Si lo acaricias lentamente
puedes ganarte su amistad.
En todas las fiestas es el centro de atención,
donde va despierta admiración.
Todas las muchachas se mueren por abrazar
a mi fiel mascota singular.
Tengo un burrito transparente,
que se ilumina en la oscuridad."
(Canción)

Cojonudos, verdad? Guardería Cabaret
`[Q.]

Clásicos III

2009-11-19T16:00:00.000-08:00

Nada de nadie - Cecilia (versionada por Rosario)

[Después de buscarla exhaustivamente sólo he hallado la versión de Rosario y me he sudado bastante para ponerla en goear. Qué remedio... no obstante, sigue siendo igual de bella.
Q.]

58 i +

2009-11-19T04:56:00.000-08:00

Repressió a la intel·ligència. Ja n'hi ha prou de falàcies.
[Q.]

Así que pasen cinco años - Federico García Lorca

2009-11-15T14:39:00.000-08:00

[Fragmento - Antecedente: el JOVEN tenía una prometida epistolar (NOVIA) la cual le ha dejado por otro. El vestido de novia habla con su dueño,despechado.]

JOVEN. (Mirando a la puerta.) ¿Quién?
(Entra en escena el Maniquí con vestido de novia. Este personaje tiene la cara gris y las cejas y los labios dorados como un maniquí de escaparate de lujo. Lleva peluca y guantes de oro. Trae puesto con cierto embarazo un espléndido traje de novia blanco, con larga cola y velo.)
MANIQUÍ. (Canta y llora.)
¿Quién usará la plata buena
de la novia chiquita y morena?
Mi cola se pierde por el mar
y la luna lleva puesta mi corona de azahar.
Mi anillo, señor, mi anillo de oro viejo,
se hundió por las arenas del espejo.
¿Quién se pondrá mi traje? ¿Quién se lo pondrá?
Se lo pondrá la ría grande para casarse con el mar.
JOVEN.
¿Qué cantas, dime?
MANIQUÍ.
Yo canto
muerte que no tuve nunca,
dolor de velo sin uso,
con llanto de seda y pluma.
Ropa interior que se queda
helada de nieve oscura,
sin que los encajes puedan
competir con las espumas.
Telas que cubren la carne
serán para el agua turbia.
Y en vez de rumor caliente,
quebrado torso de lluvia.
¿Quién usará la ropa buena
de la novia chiquita y morena?
JOVEN.
Se la pondrá el aire oscuro
jugando al alba en su gruta,
ligas de raso los juncos,
medias de seda la luna.
Dale el velo a las arañas
para que coman y cubran
las palomas, enredadas
en sus hilos de hermosura.
Nadie se pondrá tu traje,
forma blanca y luz confusa,
que seda y escarcha fueron
livianas arquitecturas.
MANIQUÍ.
Mi cola se pierde por el mar.
JOVEN.
Y la luna lleva en vilo tu corona de azahar.
MANIQUÍ. (Irritado.)
No quiero. Mis sedas tienen,
hilo a hilo y una a una,
ansia de calor de boda.
Y mi camisa pregunta
dónde están las manos tibias
que oprimen en la cintura.
JOVEN.
Yo también pregunto. ¡Calla!
MANIQUÍ.
Mientes. Tú tienes la culpa.
Pudiste ser para mí
potro de plomo y espuma,
el aire roto en el freno
y el mar atado en la grupa.
Pudiste ser un relincho
y eres dormida laguna,
con hojas secas y musgo
donde este traje se pudra.
Mi anillo, señor, mi anillo de oro viejo.
JOVEN.
¡Se hundió por las arenas del espejo!
MANIQUÍ.
¿Por qué no viniste antes?
Ella esperaba desnuda
como una sierpe de viento
desmayada por las puntas.
JOVEN. (Levantándose.)
Silencio. Déjame. ¡Vete!,
o te romperé con furia
las iniciales de nardo,
que la blanca seda oculta.
Vete a la calle a buscar
hombros de virgen nocturna
o guitarras que te lloren
seis largos gritos de música.
Nadie se pondrá tu traje.
MANIQUÍ.
Te seguiré siempre.
JOVEN.
¡Nunca!
MANIQUÍ.
¡Déjame hablarte!
JOVEN.
¡Es inútil!
¡No quiero saber!
MANIQUÍ.
Escucha.
Mira.
JOVEN.
¿Que?
MANIQUÍ.
Un trajecito
que robé de la costura.
(Enseña un traje rosa de niño.)
Dos fuentes de leche blanca
mojan mis sedas de angustia
y un dolor blanco de abejas
cubre de rayos mi nuca.
Mi hijo. ¡Quiero a mi hijo!
Por mi falda lo dibujan
estas cintas que me estallan
de alegría en la cintura.
¡Y es tu hijo!
JOVEN. (Coge el trajecito.)
Sí, mi hijo:
donde llegan y se juntan
pájaros de sueño loco
y jazmines de cordura.
(Angustiado.)
¿Y si mi niño no llega...?
Pájaro que el aire cruza
¿no puede cantar?
MANIQUÍ.
No puede.
JOVEN.
¿Y si mi niño no llega...?
Velero que el agua surca
¿no puede nadar?
MANIQUÍ.
No puede.
JOVEN.
Quieta el arpa de la lluvia,
un mar hecho piedra ríe
últimas olas oscuras.
MANIQUÍ.
¿Quién se pondrá mi traje? ¿Quién se lo pondrá?
JOVEN. (Entusiasmado y rotundo.)
Se lo pondrá mujer que espera por las orillas de la mar.
MANIQUÍ.
Te espera siempre, ¿recuerdas?
Estaba en tu casa oculta.
Ella te amaba y se fue.
Tu niño canta en su cuna
y como es niño de nieve
espera la sangre tuya.
Corre, a buscarla, ¡deprisa!,
y entrégamela desnuda
para que mis sedas puedan,
hilo a hilo y una a una,
abrir la rosa que cubre
su vientre de carne rubia.
JOVEN.
He de vivir.
MANIQUÍ.
¡Sin espera!
JOVEN.
Mi niño canta en su cuna,
y como es niño de nieve
aguarda calor y ayuda.
MANIQUÍ. (Por el traje del niño.)
¡Dame el traje!
JOVEN. (Dulce.)
No.
MANIQUÍ. (Arrebatándoselo.)
¡Lo quiero!
Mientras tú vences y buscas,
yo cantaré una canción
sobre sus tiernas arrugas. (Lo besa.)
JOVEN.
¡Pronto! ¿Dónde está?
MANIQUÍ.
En la calle.
JOVEN.
Antes que la roja luna
limpie con sangre de eclipse
la perfección de su curva,
traeré temblando de amor
mi propia mujer desnuda.
(La luz es de un azul intenso. Entra la Criada por la izquierda con un candelabro y la escena
toma suavemente su luz normal, sin descuidar la luz azul de los balcones abiertos de par en par que hay en el fondo. En el momento que aparece la Criada, el Maniquí queda rígido con una postura de escaparate. La cabeza inclinada y las manos levantadas en actitud delicadísima. La Criada deja el candelabro sobre la mesa del tocador. Siempre en actitud compungida y mirando al joven. En este momento aparece el Viejo por una puerta de la derecha. La luz crece.)

Federico García Lorca

Clásicos II - One more time

2009-11-12T15:45:00.000-08:00

[Buenos recuerdos y mejores perspectivas. DP inevitable.
Q.]

Clásicos

2009-11-11T14:53:00.000-08:00

[Ese cambio de ritmo sin cambio de canción jamás lo ha logrado nadie más.
Q.]

Historias sorprendentes I

2009-11-08T18:23:00.000-08:00

Si no lo cuento, exploto:

Bien, señores, hoy volvía yo de pendonear con gente del curro tan feliz; eso sí, el viento soplaba tanto que me sentía algo ligera e iba rápida. Primero me he topado con cuatro coches de mossos detenidos en una circunvalación mientras rodeaban un turismo. Ale hop, a frenar. Luego me he cruzado con unos municipales haciendo ronda, Y, finalmente el coche grua de los mossos d'esquadra. Divertidísimo. Ya cerca del camino que lleva a mi casa, carretera comarcal. Por ahí hay una comisaría inabarcable que abrieron hace poco tiempo. He pensado: bueno, pararán. Imaginaos la situació:, yo con las pintas en mi cacharrito de plástico con motor y ellos en la grua, sin las luces encendidas. Han seguido, los muy cabrones. Les he perdido de vista, y al final del polígono industrial vuelto a encontrar, ahí es donde sobrevive un semáforo maldito que debería ser un stop y que, por supuesto, siempre me salto a altas horas de la noche. Un domingo de madrugada no hay ni un maldito gato por esas zonas. Fantástico. Paramos ambos en el semáforo, yo detrás. Veo que el conductor se gira cuando me subo la visera para desempañar. Pone las luces azules. Se salta el semáforo. Y al girar el recodo con la otra calle las vuelve a apagar. Yo, lógicamente lo único que he podido hacer ha sido reír. Llevo una 49, nunca les adelantaría, y no me podía saltar el semáforo porque, al fin y al cabo, son mossos.
He llegado a casa riendo.
Ahí queda.
[Q.]

Simple y llanamente

2009-11-07T19:50:00.000-08:00

[Si alguien encuentra un mp3 colgado en web accesible que lo haga saber]
[Q.]

Bodies para todos los gustos!!!

2009-10-24T14:54:00.000-07:00

Mi voto va para los chicos. No solamente pq me gustan los hombres, sino también pq son más claros en los movimientos y se leen mejor las palabras.
[Q.]

Silvio Rodríguez - Ojalá

2009-10-16T16:12:00.000-07:00

Sigue siendo otoño de sábanas huecas
[Q.]

La vida

2009-10-08T09:13:00.000-07:00

Según estudios de toda solvencia, el alto índice de fracaso escolar se debe a la falta de conexión entre los planes de estudio y la realidad. En otras palabras: que el principio de Arquímedes o el pretérito imperfecto del verbo amar, por poner dos ejemplos sencillos, no tienen nada que ver con la vida. A lo mejor ya nadie desaloja la misma cantidad de agua que el volumen de su cuerpo al introducirse en la bañera. Ni nadie amó a alguien en un tiempo remoto y le apetece expresarlo de esta forma verbal: yo amaba, tú no, él etcétera. Yo amaba a Beatriz. "Lleva cuidado, chico, que estás empleando el pretérito imperfecto del verbo amar y eso no tiene nada que ver con la realidad." No entiende uno a qué llaman vida, ni a qué estudios.
Personalmente, si no hubiera aprendido a hacer análisis sintácticos, no sabría desmontar mis estados de ánimo y echaría la culpa de todo lo que me pasa al portero, al jefe o al Gobierno. Quizá otras cosas no, pero la gramática sí tiene mucho que ver con la realidad. En cierto modo, la construye. Por otra parte, de no haber sabido en su día lo que representaba Atenas, lo mismo me habría ido de viaje de novios a Albacete, que, con todos los respetos, no es lo mismo. Tampoco soy capaz de imaginar cómo sería sin haber cultivado las cuatro reglas, pues no hace uno otra cosa a lo largo del día que sumar o restar afectos, dividir emociones, multiplicar panes y peces. Y de no haber aprendido a leer, tampoco habría tenido acceso a aquellas novelas por cuyos túneles logré huir de una existencia hostil, casposa, cutre, inhabitable: la existencia española y de las jons.
Y es que contiuamos llamando realidad a cualquier cosa, no aprendemos. De modo que hay días en los que se asoma uno a la ventana, o a los pactos municipales, y le dan ganas, en efecto, de coger la mochila de su hijo y correr al colegio, para huir de la quema. En otras palabras, que visto lo visto quizá sería preferible que los planes de estudios continuaran alejados de la realidad. Vida y cultura no deberían ser cosas diferentes, pero si llegaran a serlo y hubiera que elegir, uno preferiría quedarse con la cultura. La vida da asco, con perdón del asco.

Juan José Millás - La vida [En Cuerpo y prótesis, ed. Punto de lectura]

La Vigencia del Anarquismo

2009-10-06T04:01:00.001-07:00

Tormenta de otoño

2009-10-04T03:39:00.000-07:00

- Me dijiste que querías estar a solas.
- Sí, pero no aquí, hay demasiada humedad.
- Por supuesto. - Contestó él clavándole los ojos en el escote.
- Déjalo, hoy no te voy a besar.
- Ni yo a ti.

Pasados unos minutos las manos recorrían el cuerpo ajeno intentando aplacar el deseo voraz que les consumía.

[Q.]

La llengua catalana

2009-10-03T02:13:00.000-07:00

Jijiji

Poppie's World 1

2009-10-03T01:38:00.000-07:00

El efecto mariposa - Por quererte

Milagrosamente: una canción buena de radiofórmula.
[Q.]

Electroma Clip - Daft Punk

2009-08-30T05:43:00.000-07:00

Homeopatía

2009-08-26T02:20:00.000-07:00

El glaucoma mal curado

2009-08-17T16:33:00.001-07:00

O las consecuencias de una mala inseminación artificial.

Breve historia de EE.UU.

2009-08-10T15:15:00.001-07:00

Veraz.

Fíjate...

2009-08-05T09:51:00.000-07:00

Marcel Duchamp - Fountain (1917)

Los ready-mades son objetos anónimos que el gesto gratuito del estista, por el solo hecho de escogerlos, convierte en obras de arte. Al mismo tiempo, ese gesto disuelve la noción de "objeto de arte" . La contradicción es la esencia del acto; es el equivalente plástico del juego de palabras: este destruye el significado, aquel la idea de valor. Los ready-mades no son anti-arte, como tantas creaciones modernas, sino a-rtísticos. Ni arte ni anti-arte, sino algo que está entre ambos, indiferente, en una zona vacía. La abundancia de comentarios sobre su significación - algunos sin duda habrán hecho reír a Duchamp - revela que su interés no es plástico, sino crítico o filosófico. Sería estúpido discutir acerca de su belleza o su fealdad, tanto porque están más allá de belleza o fealdad como porque no son obras, sino signos de interrogación o de negación frente a las obras. El ready-made no postula un valor nuevo: es undardo contra lo que llamamos valioso. Es crítica activa: un puntapié contra la obra de arte sentada en su pedestal de adjetivos. La acción crítica se despliega en dos momentos.El primero es de orden higiénico, un aseo intelectual, el ready-made es una crítica del gusto; el segundo es un ataque a la noción de obra de arte.

Octavio Paz
Apariencia desnuda. La obra de Marchel Duchamp.

Basta, por favor.

2009-07-12T03:38:00.000-07:00

G8 Genova, 2001

Desalojo Rectorado UB - Barcelona, Marzo 2009

I Contracumbre de estudiantes - Leuven, Abril 2009

G8 Torino, Mayo 2009

Quien quiera juzgar, que juzgue.
[Q.]

Sin creer

2009-06-21T15:30:00.001-07:00

Que yo pueda ser menos en tu cabeza que una presencia insomne sin cuerpo y quizá sin alma.
[Q.]

Aunque ya te hayas ido

2009-06-05T15:42:00.000-07:00

[Cuando la soledad emmudeció de misantropía...
Q.]

18M - El comienzo del casi principio

2009-04-10T14:26:00.000-07:00

Breve explicación:

Gente que me sigue... Debo explicar la existencia aquí de este poema mío . Viví en mis propias carnes 4 meses de encierro más el nefasto día del 18M en Barcelona, todo entero. Desde entonces he sido incapaz de escribir ni un solo verso. Hoy he vomitado. Sí, es terapéutico y lo necesitaba.

Nada más.
[Ruth V. - Quimera]

La ciudad se corrompe bajo los anaqueles de cemento,
sobre los cementerios asfaltados que rugen
tripas con aullidos a víscera podrida
porque ya no quedan personas
no, las ha aniquilado
el soberbio hermano mayor dorado
reluciente, lejano como la última nube veraniega
que nunca va a llover
para limpiar
este vómito continuo
esta sapiencia de los desconocidos
que sospechan, y acuchillan
reflejos de sí mismos
esperando matar
a quien saben que no debió nacer.
El yo mutila sus fonemas
y los coches escupen bocinazos antiguos
- hará un siglo o tres lustros -
cuando un muslo se estremece azul
bajo el peso del golpe a traición
cuando no queda la fe
cuando la sangre es el maná de los perros
azules
y la confusión ensordecedora
cabalga olas de mar
alcanzando ruinas helénicas pasadas
que se han vuelto a presenciar
de luto por los inocentes,
por quienes no pudieron sobrevivir
cuando reclamaban vivir.
Y las palabras son deshechos políticos
esculpiendo cárceles sintácticas
mediante barrotes felices,
pletórica es la existencia que nos pertoca
por obligación sin derecho,
por exigencia sin comprensión;
el sentimiento abre su vacío final
y las deja caer hacia el precipicio
- se estrellan blancas hacia el mar -
no queda posibilidad
de encontrar la librería
en donde las páginas sean madres de mayo,
no quedan callejuelas cómodas
en donde evitar la muerte
del cerebro pensante.
Tantas horas como hostias
tantas hostias como críticas
- sin palabras -
porque
no habrá calendarios que marquen
el desconsuelo de una generación
que creyó en las bombas de gladiolos.
No habrá cifra
ni letra.

Ni habrá un haber.

Hoy la ciudad tiembla arrodillada
ante sus protectores protegidos de los otros
ante quienes nadie enseñó
a prevenirse de sí mismos.
Y devora.
Y llora botas e infiernos
banderas
balas de papel.
Hoy Barcelona llora
riadas de cuerpos
desiertos de personas.

Voz Anónima 1

2009-03-26T05:39:00.000-07:00

Nos hicimos mártires de carne con pupilas pétreas, tan desnostadas como una cañería en el desierto. Y corrimos ante los opacos trajes que debieran habernos protegido contra todo furor sin ningún tipo de esperanza. Vimos rebotar juventud contra las baldosas deshechas por un calzado torpe. No quisieron leer los libros de paz que les ofrecíamos y arremetieron, y arremetieron otra vez para acallar la viveza palpitante del pueblo, la misma que rompe preceptos y construye conceptos sobre la base histórica. Barcelona ha sido, es y será una rosa de fuego, hacer oídos sordos a ese hecho es afirmar la ineptitud de liderazgo de la cual presumen ciertos políticos. Y no se puede acallar la reacción de una masa que se cansó de descansar, que quiere explicaciones, que no se conforma con la miseria humana. Una masa tan anónima como certera sacude las calles día tras día exigiendo reacciones por parte de quienes tienen cuerpo envenenado y lengua de piedra. No comprendemos ni toleramos la falsedad al descubierto, el descaro de la ignorancia neoliberal que impone un plan el cual aplicado al día día supone una completa degeneración de nuestro espíritu humano para convertirnos en máquinas del no saber. No puede, ni debe, silenciarse el rumor a final y principio que se ha respirado en toda y cada una de las esquinas de nuestra ciudad. No debe, ni puede, sorprendernos la eficacia confluyente de esa mayoría individualizada que culmina sus deseos en el interior de las mentes. Que habla. Que razona.
Porque nosotros, los estudiantes, tan sólo pedimos una universidad crítica, pública y libre, hemos sido perseguidos por las callejuelas rememorando un pasado espeluznante a todos aquellos que se habían dejado absorber por la mentira de la democracia. Nosotros sólo pedimos la legitimidad que el pueblo nos reclama, sabemos que a veces los métodos cuyas consecuencias resultan nefastas, no son los propios. No sabemos más, hemos aprendido de la experiencia común, del recuerdo que nunca quiso irse y, a la par, somos únicamente representantes de nosotros mismos. Hemos recuperado el sistema de debate y reunión más efectivo y criticado que haya podido existir. Todos tenemos voz y voto entre nosotros, sin embargo hay quien sigue encerrado en su cumbre de cristal, oyendo cierto reloj que nunca suena y anulando cualquier vestigio de vida de los corredores que habitamos.
Nos silencian y enfortecemos cada minuto con más indignación. Porque quien tiene que contestar a toda esta barbarie y bajar del trono y escuchar atentamente sigue enmarañado en su irrealidad verde sin rasguños. La credibilidad y la confianza se quebraron. Es posible que no haya palabras para arreglarlo, no obstante seguiremos intentándolo, seguiremos soportando paternalidades incrédulas y puñaladas por la espalda.
Una vez se aprende a hablar, difícilmente se puede callar.

[Quimera]

Aquest és el seu diàleg

2009-03-06T06:30:00.000-08:00

Adiós al caciquismo editorial

2009-02-20T17:15:00.000-08:00

Parece ser que todo cae: Don Chus Visor

Y, la verdad, es que no me sorprende.

Por la IIIª República!!!
Viva la cultura libre!

[Más feliz que una perdiz con un anís.
Q.]

La lucha prosigue

2008-12-22T14:37:00.001-08:00

[Ho aconseguirem, companys
Q.]

Autobuseando contigo

2008-12-02T15:11:00.000-08:00

Justo al acabar de hendir el auricular en el oído izquierdo sonó un chirrido fracturatímpanos en la otra esfera donde seguía helando sobre los pacientes viandantes y congelando bajo las narices algún que otro labio cortado. Clavó la mirada en el hormiguero que le precedía, iba a tardar en subir, no habría ningún espacio de dos plazas para acurrucarse y ensancharse y reposar todo el cansancio de los días anteriores. Probablemente, por supuesto.

Marcó la tarjeta redoblada en mil pedazos de historia y contempló el panorama que se cernía ante ella: cabezas y más cabezas, esperanzas venidas abajo en un instante al confirmar la superpoblación de párpados hinchados y comisuras a ras de piso. Anduvo por el pasillo central hasta que su cuerpo, como anclado repentinamente a una roca traicionera, cesó el movimiento. "Aquí, pues." Se sentó y saludó con un leve enarcamiento de cejas al compañero transitorio que le había tocado, procurando ni rozar con el codo su costado.

Era él. Era él. "Es él". No sabemos si casual o causalmente el muchacho que ocupaba el asiento contiguo era el mismo que solía mirarla a través de la opacidad de los cristales cada noche en el último autobús; el mismo que parecía congelarse en la parada del pueblo el día en que se precipitó una tormenta universal empapándolo todo de frescura e invierno tempranero; el mismo que vestía guantes pirenaicos en una villa litoral y sonreía con dientes impolutos cubiertos por una piel de café con leche corto de ídem; el mismo que la adoraba visualmente cuando ella cortaba el aire con sus andares para dirigirse al fondo del vehículo, era él: el mismo.

El mismo empezó a mirar de reojo a la compañera a la que había dedicado horas enteras de onanismo ingrato y perecedero, con la cual tantas veces había soñado, contra la cual había deseado estrellar sin poder evitarlo ni procurarlo, bajo la cual dormían estrellas tan sonrosadas como sus carrillos, cubiertos de frío, junto a la cual, a la distancia prudente del decoro, se habían sobresaltado latidos ocultos y pensamientos tan impuros como reales. Gracias a la cual había vuelto a creerse vivo.

Ambos tuvieron la certeza de que quizá el momento de hablar seriamente, el de proseguir los saludos prototípicos cortados por la timidez, había llegado: estaban casi a rozar de abrigo y con una hora por delante.

Una hora que se hizo eterna contemplando la multitud en negro que danzaba más allá de las ventanas, una hora que surgió como un pedazo de felicidad para traerles la vergüenza de las miradas rabilleras, huidizas, aterridas por el momento en que ojalá se saltaran las barreras y besarse.

Era el mismo. Era la cual. Llegó la parada. Bajaron. Ni adiós. Ni hola.

La noche devorando romanticismos.

El recuerdo del ensueño arrastrado por las ruedas del autobús.

[Q.]

Zeitgeist

2008-11-30T04:08:00.000-08:00

[Escalofriante
Q.]

El fumador invisible

2008-11-24T05:14:00.001-08:00

Solía entretejer las horas al silencio inexacto que concluía justo en el filtro de su cigarrillo, siempre sin encender. A su alrededor una algarabía funesta recogía volutas de humo y sonrisas descuadradas. No fue un golpe, no sintió nada, sino simplemente había empezado a existir como ente propio, con una mente aventajada y sagaz. El vino parecía consumirse dentro del vaso corto. Siguió fumando de mentira, cubriendo su gran falacia con un andar de puntillas desamparado.

Y no ocurrió nada, como siempre.

[Q.]

Punto cero

2008-11-22T06:24:00.000-08:00

Coque Malla - Punto Cero

[otra vez
Q.]

Dans le temps

2008-11-20T11:15:00.000-08:00

Desireless - Voyage voyage [1987]

Kate Ryan - Voyage, voyage [2008]

[Amigüito de paellicas...
¿para cuándo versionarás "Terra Titanic, de P. Schilling?
Para quien quiera otro viaje...
Les voyagers en train - Gran corps malade
Y lo referido:
Terra Titanic - Peter Schilling
Q.]

El viaje de Chihiro

2008-11-15T11:29:00.000-08:00

Dos horas y un minutito de créditos, eso ha durado la fantasía. Y se hace corto, se hace imperativo profundizar, pero mejor quedarse con los ojos expectantes, con las pupilas acuáticas (agua fluvial, por supuesto) y no pensar y no ser. Y acompañar a uno de tantos Sin Cara hacia algún lado, donde la bondad se esconde tras lo húmedo y umbrío.

Donde el equilibrio son vías de tren ocultas

cuando no queda más remedio que crecer.
Hay demasiada agua en esa película como para poder hacer un comentario realmente seco.
Fascinante.
Podría decir mucho, no obstante prefiero masticar el poso.

[Q.]

Trailer

Poliglotismo eternamente decadente

2008-11-12T15:04:00.000-08:00

Ramon Casas

L'obscurité des eaux

Escucho resonar el agua que cae en mi sueño.
Las palabras caen como el agua yo caigo. Dibujo
en mis ojos la forma de mis ojos, nado en mis
aguas, me digo mis silencios. Toda la noche
espero que mi lenguaje logre configurarme. Y
pienso en el viento que viene a mí, permanece
en mí. Toda la noche he caminado bajo la lluvia
desconocida. A mí me han dado un silencio
pleno de formas y visiones (dices). Y corres desolada
como el único pájaro en el viento.

Alejandra Pizarnik

(punto) Q.]

La dureza del café diamantino

2008-11-09T16:16:00.000-08:00

Desayuno con diamantes [Breakfast at Tiffany's, 1961]

[Gracias por descubrírmela. Q.]

Polinización

2008-11-08T06:53:00.001-08:00

Pink Floyd - Empty spaces [The Wall]

Tripalium

2008-11-03T13:15:00.000-08:00

Condena

A trabajos forzados me condena
mi corazón, del que te di la llave.
No quiero yo tormento que se acabe,
y de acero reclamo mi cadena.

Ni concibe mi mente mayor pena
que libertad sin beso que la trabe,
ni castigo concibe menos grave
que una celda de amor contigo llena.

No creo en más infierno que tu ausencia.
Paraíso sin ti, yo lo rechazo.
Que ningún juez declare mi inocencia,

porque, en este proceso a largo plazo
buscaré solamente la sentencia
a cadena perpetua de tu abrazo.

Antonio Gala

[Porque ya no puedo aprender a aprehenderte
me queda el baldío refugio de tu ausencia.
Q.]

Días de tormenta

2008-11-02T11:33:00.000-08:00

Pensamientos

Qué es el hombre
se pregunta Pascal:
una potencia de exponente cero.
Nada
si se compara con el todo
todo
si se compara con la nada:
nacimiento más muerte:
ruido multiplicado por silencio:
medio aritmético entre el todo y la nada.

Nicanor Parra

Media Verónica

2008-10-29T16:53:00.000-07:00

Dicen los viejos del pueblo que Verónica perdió su mitad en la tierra, que fue un día de carámbanos en las yemas de los dedos, que no pudo soportar la soledad que conlleva la espera inquieta; Verónica se sobrevino mitad de sí misma, tercio del origen y soplido de viento del futuro. Por la ventana del comedor corrían banderas bicolor envueltas entre la humedad de un amanecer que se resiste a nacer, o entre algún llanto que nunca quisiera fenecer impreso en el pañuelo desvencijado de ayer, bordado por los recuerdos de lo que pudo haber sido. Tras la ventana desfilaban estafermos verdes condecorados por la impotencia del miedo finito, Verónica seguía consumiendo tiempo idéntico al tiempo de ayer, casi copia exacta del mañana: un tiempo en el que la esperanza nunca había tenido razón de ser más allá de los paseos domingueros contemplando los cisnes del parque, más allá del calor de su mano. Dicen que Verónica se dividió para no reconstruirse, que dijo que le habían estocado el corazón; dicen que huyó y se dejó los codos en el quicio de la ventana. Dicen que Verónica, tan bella y frágil, abandonó su continente y escapó, volando junto a un pájaro cadavérico, ilusionada por, quizá, hallar en la fosa común una eternidad con forma de beso funesto.
Dicen que Verónica se partió y partió hacia la muerte con las pupilas chispeando metralla rosada, con los labios entreabiertos y los brazos abiertos hacia el infinito.
Dicen que jamás volvió.
Todos supieron siempre donde estaba.

[Q.]

[Canción original de Andrés Calamaro]

Salí a cantar con la chaqueta puesta

2008-10-25T05:34:00.000-07:00

Ayer[24/X/08], amigos, hubo un inmenso acontecimiento:

Concierto de Iván Ferreiro en la Sala Razzmatazz de Barcelona.
Yo, por vez primera (no será la última) ahí me planté y quedé justo enfrente del pequeño gran hombre, a un par de hileras de distancia únicamente. Quizá lo más curioso fuera el público dividido en dos grandes bloques: los que cantan (¡oh, qué desgañitamiento!) y los que restan plantados con los brazos cruzados observando, silencio, silencio.
Ferreiro junto a su banda nos deleitó durante un par de horas con casi la totalidad de su último disco, eché en falta la "Canción húmeda", pero, vamos, no es una tonada para ser tocada en directo; además fue intercalando algunas míticas de sus anteriores álbumes así como: "El viaje de Chihiro" , "SPNB" (en bises), "Días azules", "Extrema pobreza" (aquí sí lloré, lo admito) y la gran "Turnedo" que cantó única y exclusivamente el público, según parece es la canción que nos apropiamos siempre... Huelga decir que tuvo el detalle de interpretar un par de míticas de Los Piratas: "El equilibrio es imposible" (él sólo al teclado) e "Inerte", nunca deben olvidarse los orígenes. También tuvo un par de colaboraciones, de un músico argentino cuyo nombre no recuerdo (agradecería un toque al respecto) con el cual tocó una canción suya, ¿Arístides quizá?; y una mujer [Amalia] que los rumores no supieron ubicar y que tampoco se oyó, Iván le solapó la voz sin comerlo ni beberlo, ella fue totalmente prescindible.
Lo único criticable es que no parecía un directo directo (será porque él se considera un mentiroso mentiroso) ya que omitió/omitieron bastante los solos de guitarra: ni Amaro ni ningún músico llegó a despuntar, ni modificó la tonalidad de las canciones como solía hacer, igual que tampoco hubo demasiada charla, pero sí sentimientos bricando por vasos comunicantes. No obstante, he de reconocer que nos hizo vibrar con su opaca mirada y su sonrisa de joker trasnochado, no sé qué tendrá, no sé qué le mancará, tan sólo sé que impregnó las paredes y estalló todos los corazones.
Para terminar os dejo algún que otro vídeo robado del youtube, cutres salchicheros por cierto; cuando tenga las fotos mías pongo, pero no espereis gran cosa, estaba demasiado ocupada orgasmando. Jijiji.

Iván Ferreiro - Turnedo

Iván Ferreiro - Canciones para el tiempo y la distancia

Prou!

2008-10-20T13:03:00.000-07:00

Cuando las palabras se nadifican

2008-10-20T03:58:00.000-07:00

Antonio Vega & Amaral - Cómo hablar

Creo que en vez de una puerta viene un ventanal

2008-10-19T06:20:00.000-07:00

Conchita - Puede ser

[Con vistas al mar... Q.]

Ultrahiperrealismo

2008-10-12T09:26:00.000-07:00

Ron Mueck

- Melbourne 1958 -

Totalmente autodidacta, se inicia en la escultura con muñecos y criaturas que realiza por afición en su tiempo libre, llegando a adquirir un gran conocimiento de los materiales a través de la experimentación. Sus habilidades le abren las puertas de la televisión –trabaja en varios programas infantiles-, el cine y la publicidad, hasta que a mediados de los noventa prueba suerte como artista profesional. La gran oportunidad le llega en 1997 con la polémica muestra “Sensation Young British Artists from the Saatchi Collection”, en la que expone Dead Dead, fidedigna reproducción de un cadáver masculino a mitad de tamaño natural. Otra de sus obras más conocidas es Boy, realizada en 1999 para la cúpula del London Millenium y expuesta después en el Arsenal de la Bienal de Venecia de 2001. Con su inteligente uso de la escala y una técnica de verdadero artesano, las obras de Mueck explotan el poder hipnótico y perturbador del naturalismo exacerbado y se encuadran en un tradición hiperrealista iniciada por artistas como Duane Hanson y continuada en la actualidad por otros como Murizio Cattelan. Entre sus exposiciones individuales puede mencionarse, junto a las ya citadas, “Directions. Ron Mueck”, Hirshhorn Museum Sculpture Garden, Washington (2002).

Melomanía en verso

2008-10-11T11:08:00.001-07:00

Hoy no estoy para nadie

2008-10-10T12:42:00.000-07:00

Oasis - Champagne Supernova
Cargado por supernova-bde

Oasis - Champagne Supernova

Entre vinos y tabernas

2008-09-24T16:53:00.000-07:00

Goliardo, del francés antiguo gouliard, «clérigo que llevaba vida irregular», a su vez alteración del bajo latín gens Goliae, propiamente «gente del demonio», del latín Golias «el gigante Goliat», «el demonio».^[1] El término se utilizó durante la Edad Media para referirse a cierto tipo de clérigos vagabundos y a los estudiantes pobres pícaros que proliferaron en Europa con el auge de la vida urbana y el surgimiento de las universidades en el siglo XIII. La mayor parte de ellos estudiaron en las universidades de Francia, Alemania, Italia e Inglaterra.

No obstante, la figura del goliardo puede rastrearse hasta épocas muy anteriores. Ya en el siglo IV, el concilio de Nicea condenaba a un cierto tipo de clérigos de vida licenciosa que podrían equipararse al goliardo. En la Regla benedictina y en otros textos canónicos posteriores se vuelve a mencionar a la figura del clérigo vagabundo y ocioso.

Parece que el nombre procede de gula («goloso»), por su insaciable apetito, y de la analogía fonética de Golias, que procede del gigante bíblico Goliat, al que se identificaba desde antiguo con el diablo. No es extraño, pues, que los concilios condenasen de forma recurrente a los goliardos y su vida disipada. Se cree incluso que en algún momento llegaron a crear alguna especie de secta o cofradía.

Pero, más allá de su forma de vida, lo que más interesa de los goliardos es su afición a la literatura. Muchos de ellos escribieron poesía satírica en latín, donde, expresando su descontento, criticaban a la Iglesia, a la sociedad establecida y al poder, así como composiciones líricas donde elogiaban el vino, la taberna, el juego, las mujeres y el amor. La poesía goliardesca se cultivó por toda Europa durante la Edad Media. Las composiciones, casi siempre anónimas, son muy diversas: desde poemas sencillos hasta otros muy elaborados y retóricos.

En España, los goliardos eran llamados sopistas y, de ellos, derivaría la actual tuna.

[Fuente: Wiki, cómo no.]

Costura propia

He ido muchas veces ataviado de tristeza,
hundiéndoseme el mundo a cada rato,
fingiendo entre los amigos que me interesaba algo...
Me da miedo quien me mirase,
y angustia me producía no ser perfecto,
tener que competir, luchar por el oficio, por la vida, el nombre...
Y pensaba: la tragedia de todos consiste en no ser Dios.
Todos quisiéramos ser un pequeño Dios omnipotente..
Y hacíamos bromas sobre la muerte, chistes sobre la soledad,
Pequeños disparates sobre el amor comprado.
(Y yo soñaba en ti, mamá, como lo único seguro).
Me daba miedo la autoridad, la ley, el mundo, el futuro.
Pensaba: Incluso si alguna vez me creí libre.
Y la noche engañaba -como los amigos- con cierto parecido
a bondad o indiferencia.
Y yo iba ataviado de tristeza
y hubiera querido llorar -no podía-
o simplemente hundirme lentamente.
Y me veía en una barca negra (acaso en una gruta)
navegando hacia un negro horizonte...
la tristeza me llena la cabeza de plomo,
los bolsillos de piedras,
las manos de artrosis dura
y tira de mí tanto hacia abajo
que me vuelve imagen verticalizada, estirada, de un
espejo deformante.
Dame la tristeza, échamela -gira la soledad.
-Lánzame la pelota -repite el miedo.
Aquí, aquí, centra -reclama la angustia,
chútame a mí- y no sé qué agobio extraño lo sugiere.
Sólo sé que cuando voy ataviado de tristeza
quiero enraizarme en el sueño,
bogar en un río de calma
y susurrar junto al silencio: Dame la mano, mamá, ya he vuelto...

Luís Antonio de Villena

[No me pregunteis la relación,

del Carmina Burana he llegado aquí

Q.]

Grisóstomo y Marcela

2008-09-20T04:57:00.000-07:00

Canción de Grisóstomo
Ya que quieres, cruel, que se publique
de lengua en lengua, y de una en otra gente,
del áspero rigor tuyo la fuerza,

Haré que el mismo infierno comunique
al triste pecho mío un son doliente,
con que el uso común de mi voz tuerza.

Y al par de mi deseo que se esfuerza
a decir mi dolor y tus hazañas,
de la espantable voz irá el acento,
y en él mezclados por mayor tormento
pedazos de las míseras entrañas.

Escucha, pues, y presta atento oído
no al concertado son, sino al ruido
que de lo hondo de mi amargo pecho,
llevado de un forzoso desvarío,
por gusto mío sale y tu despecho.

El rugir del león, del lobo fiero
el temeroso aullido, el silbo horrendo
de escamosa serpiente, el espantable

Bbaladro de algún monstruo, el agorero
graznar de la corneja, y el estruendo
del viento contrastado en mar inestable:

Del ya vencido toro el implacable
bramido, y de la viuda tortolilla
el sensible arrullar, el triste canto
del enviudado buho, con el llanto
de toda la infernal negra cuadrilla,

Salgan con la doliente ánima fuera,
mezclados en un son de tal manera
que se confundan los sentidos todos,
pues la pena cruel que en mí se halla
para contarla pide nuevos modos.

De tanta confusión, no las arenas
del padre Tajo oirán los tristes ecos,
ni del famoso Betis las olivas:
que allí se esparcirán mis duras penas
en altos riscos y en profundos huecos,
con muerta lengua y con palabras vivas;

O ya en oscuros valles o en esquivas
playas desnudas de contrato humano,
o adonde el sol jamás mostró su lumbre,
o entre la venenosa muchedumbre,
de fieras que alimenta el Nislo llano:

Que puestos en los páramos desiertos
los ecos roncos de mi mal inciertos
suenen con tu rigor tan sin segundo,
por privilegio de mis cortos hados
serán llevados por el ancho mundo.

Mata un desdén, aterrada paciencia
o verdadera o falsa una sospecha;
mata los celos con rigor tan fuerte;

Desconcierta la vida larga ausencia;
contra un temor de olvido no aprovecha
firme esperanza de dichosa suerte.

En todo hay cierta, inevitable muerte;
mas yo, ¡milagro nunca visto! vivo
celoso, ausente, desdeñado y cierto
de las sospechas que me tienen muerto:
y en el olvido en quien mi fuego avivo.

Y entre tantos tormentos, nunca alcanza
mi vista a ver en sombra a la esperanza;
ni yo desesperado la procuro,
antes por extremarme en mi querella,
estar sin ella eternamente juro.
¿Puédese por ventura en un instante
esperar y temer, o es bien hacello,
siendo las causas del temor más ciertas?
¿Tengo, si el duro celo está delante,
de cerrar estos ojos, si he de vello
por mil heridas en el alma abiertas?
¿Quién no abrirá de par en par las puertas
a la desconfianza, cuando mira
descubierto el desdén, y las sospechas
¡Oh amarga conversión! verdades hechas,
y la limpia verdad vuelta en mentira?

¡Oh en el reino de amor fieros tiranos
celos! ponedme un hierro en estas manos.
Dam, desdén, una torcida soga.
¡Mas ay de mí! que con cruel victoria
vuestra memoria el sufrimiento ahoga.

Yo muero, en fin, y porque nunca espere,
buen suceso en la muerte ni en la vida,
pertinaz estaré en mi fantasía:

Diré que va acertado el que bien quiere
y que es más libre el alma más rendida
a la de amor antigua tiranía.

Diré que la enemiga siempre mía,
hermosa el alma como el cuerpo tiene,
y que su olvido de mi culpa nace,
y que en fe de los males que nos hace
amor su imperio en justa paz mantiene.

Y con esta opinión y un duro lazo,
acelerando el miserable plazo
a que me han conducido sus desdenes,
ofreceré a los vientos cuerpo y alma
sin lauro o palma de futuros bienes.

Tú, que con tantas sinrazones muestras
la razón que me fuerza a que la haga
a la cansada vida que aborrezco;
pues ya ves que te da notorias muestras
esta del corazón profunda llaga,
de cómo alegre a tu rigor me ofrezco;

Si por dicha conoces que merezco
que el cielo claro de tus bellos ojos
en mi muerte se turbe, no lo hagas,
que no quiero que en nada satisfagas
al darte de mi alma los despojos.

Antes con risa en la ocasión funesta
descubre que el fin mío fue tu fiesta.
Mas gran simpleza es avisarte desto,
pues sé que está tu gloria conocida
en que mi vida llegue al fin tan presto.

Venga, es tiempo ya, del hondo abismo
tántalo con su sed, Sísifo venga
con el peso terrible de su canto.

Ticio traiga un buitre, y asimismo
con su rueda Egión no se detenga,
ni las hermanas que trabajan tanto.

Y todos juntos su mortal quebranto
traslaen en mi pecho, y en voz baja
(si y a un desesperado son debidas)
canten obsequias tristes, doloridas,
al cuerpo a quien se niegue aun la mortaja.

Y el portero infernal de los tres rostros,
con otras mil quimeras y mil mostruos
lleven en doloroso contrapunto,
que otra pompa mejor no me parece
que la merece un amador difunto.

Canción desesperada, no te quejes
cuando mi triste compañía dejes;
antes, pues, que la causa do naciste
con mi desdicha aumenta su ventura,
aun en la sepultura no estés triste.

Parlamento de Marcela ante los pastores y El Caballero de la Triste Figura

No vengo, oh Ambrosio, a ninguna cosa de las que has dicho, respondió Marcela, sino a volver por mí misma, y a dar a entender cuán fuera de razón van todos aquellos que de sus penas y de la muerte de Grisóstomo me culpan. Y así ruego a todos los que aquí estáis me estéis atentos, que no será menester mucho tiempo ni gastar muchas palabras para persuadir una verdad a los discretos. Hízome el cielo, según vosotros decís, hermosa, y de tal manera, que sin ser poderosos a otra cosa, a que me améis os mueve mi hermosura, y por el amor que me mostráis decís y aun queréis que esté yo obligada a amaros. Yo conozco con el natural entendimiento que Dios me ha dado, que todo lo hermoso es amable; mas no alcanzo que por razón de eser amado, esté obligado lo que es amado por hermoso a amar a quien le ama; y más que podría acontecer que el amador de lo hermoso fuese feo, y siendo lo feo digno de ser aborrecido, cae muy mal el decir quiérote por hermosa, hazme de amar aunque sea feo. Pero puesto caso que corran igualmente las hermosuras, no por eso han de correr iguales los deseos, que no todas las hermosuras enamoran, que algunas alegran la vista y no rinden la voluntad; que si todas las bellezas enamorasen y rindiesen, sería un andar las voluntades confusas y descaminadas sin saber en cuál habían de parar, porque siendo infinitos los sujetos hermosos, infinitos habían de ser los deseos; y según yo he oído decir, el verdadero amor no se divide, y ha de ser voluntario y no forzoso. Siendo esto así, como yo creo que lo es, ¿por qué queréis que rinda mi voluntad por fuerza, obligada no más de que decís que me queréis bien? Sino, decidme: si como el cielo me hizo hermosa me hiciera fea, ¿fuera justo que me quejara de vosotros porque no me amábades? Cuanto más que habéis de considerar que yo no escogí la hermosura que tengo, que tal cual es, el cielo me la dio de gracia sin yo pedirla ni escogella; y así como la víbora no merece ser culpada por la ponzoña que tiene, puesto que con ella mata, por habérsela dado naturaleza, tampoco yo merrezco ser reprendida por ser hermosa; que la hermosura en la mujer honesta es como el fuego apartado, o como la espada aguda, que ni él quema, ni ella corta a quien a ellos no se acerca. La honra y las virtudes son adornos del alma, sin las cuales el cuerpo, aunque lo sea, no debe parecer hermoso; pues si la honestidad es una de las virtudes que al cuerpo y alma más adornan y hermosean, ¿por qué la ha de perder la que es amada por hermosa, por corresponder a la intención de aquél que por solo su gusto con todas sus fuerzas e industrias procura que la pierda? Yo nací libre, y para poder libre escogí la soledad de los campos; los árboles destas montañas son mi compañía, las claras aguas destos arroyos mis espejos; con los árboles y con las aguas comunico mis pensamientos y hermosura. Fuego soy apartado, y espada puesta lejos. A los que he enamorado con la vista he desengañado con las palabras; y si los deseos se sustentan con esperanzas, no habiendo yo dado alguna a Grisóstomo, ni a otro alguno, el fin de ninguno dellos, bien se puede decir que no es obra mía que antes le mató su porfía que mi crueldad; y si me hace cargo que eran honestos sus pensamientos, y que por esto estaba obligada a corresponder a ellos, digo que cuando en ese mismo lugar donde ahora se cava su sepultura me descubrió la bondad de su intención, le dije yo que la mía era vivir en perpetua soledad, y de que sola la tierra gozase el fruto de mi recogimiento y los despojos de mi hermosura; y si él con todo este desengaño quiso porfiar contra la esperanza y navegar contra el viento, ¿qué mucho que se anegase en la mitad del golfo de su desatino? Si yo le entretuviera, fuera falsa; si le contentara, hiciera contra mi mejor intención y prosupuesto. Porfió desengañado, desesperó sin ser aborrecido: mirad ahora si será razón que de su pena se me dé a mí la culpa. Quéjese el engañado, desespérese aquél a quien le faltaron las prometidas esperanzas, confiese el qeu yo llamare, ufánese el qeu yo admitiere; pero no me llame cruel ni homicida aquel a quien yo no prometo, engaño, llamo, ni admito. El cielo aun hasta ahora no ha querido que yo llame por destino, y el pensar que tengo que amar por elección es excusado. Este general desengaño sirva a cada uno de los que me solicitan de su particular provecho, y entiéndase de aquí adelante, que si alguno por mí muriere, no muere de celoso ni desdichado, porque a quien a nadie quiere, a ninguno debe dar celos, que los desengaños no se han de tomar en cuenta de desdenes. El que me llama fiera y basilisco, déjeme como cosa perjudicial y mala: el que me llama ingrata, no me sirva; el que desconocida, no me conozca; quien cruel, no me siga; que esta fiera, este basilisco, esta ingrata, esta cruel y esta desconocida, ni los buscará, servirá, conocerá, ni seguirá, en ninguna manera. Que si a Grisóstomo mató su impaciencia y arrojado deseo, ¿por qué se ha de culpar mi honesto proceder y recato? Si yo conservo mi limpieza con la compañía de los árboles, ¿por qué ha de querer que la pierda, el que quiera que la tenga, con los hombres¿ Yo, como sabéis, tengo riquezas propias, y no codicio las ajenas: tengo libre condición, y no gusto de sujetarme; ni quiero ni aborrezco a nadie; no engaño a este, ni solicito a aquel, ni me burlo con uno, ni me entretengo con el otro. La conversación honesta de las zagalas destas aldeas, y el cuidado de mis cabras me entretiene; tienen mis deseos por término estas montañas, y si de aquí salen, es a contemplar la hermosura del cielo, pasos con que camina el alma, a su morada primera.

Y en diciendo esto, sin querer oír respuesta alguna, volvió las espaldas y se entró por lo más cerrado de un monte que allí cerca estaba, dejando admirados, tanto de su discreción como de su hermosura, a todos los que allí estaban.
Don Miguel de Cervantes y Saavedra,
[El ingenioso hidalgo don Quijote de la Mancha, capítulo XIV]

Pode ser o octubre

2008-09-19T16:16:00.000-07:00

III

Deslizo esa materia lenta do beixo a un interior sonámbulo
onde o milagre é húmida razón de escuridade ou lume
que nos medra do corazón do fondo límpida lingua plena
latexo boca corpo ou centro que penetra a chama rescrescida
labios triunfantes sobre o fluír dun froito manso e dúctil
líquido térreo e nu de ansiosa polpa espuma enrubescida
beixar a cor da eternidade ebria violácea a flor de calma
beixar o xesto lácteo e diluído da gemia tepidez amaciada
volume delicado nun sopro de semente docísima
deslizo o beixo en óvulos de auga realizando o silencio
dunha bóveda espesa unha oferenda branda de febre na tenrura
ata o submundo róseo estalado de gozo serenidade pura
do caos máis harmonioso beixar o beixo leve como asa detida
na sensación do fondo na conquistada vida para o fulgor suave
do fin que recomeza do fin que eleva o gume do pracer para un cosmos
de latexo infinito.

Miguel Anxo Fernán-Vello

De puntillas

2008-09-13T02:53:00.001-07:00

Por la paleta de José Saramago

Saramago tiene un secreto que muy poca gente conoce, nuestro querido escritor trinnombrable escribe en colores, es un pintor de la palabra. Y no, no estoy metaforizando esta vez. Cuatro de sus obras principales están centradas en algún color o idea de color, sus dos "ensayos", Ensayo sobre la lucidez y Ensayo sobre la ceguera giran alrededor de la ausencia de color, del color supremo, la unión del todo: el blanco. Díganme por qué en la lucidez son votos en blanco (no olvidemos que los votos son algo racional y aprendido), y en la ceguera ojos que ven blanco (los sentidos se obnubilan, adiós teóricamente al sentimiento); díganme: ¿por qué blanco? Se podría pensar que Saramago nos transporta hacia mundos radicalmente opuestos: en uno anula la razón, en otro, los sentidos. ¿Qué ocurriría si un día el blanco ocupara nuestra mente o nuestros sentidos? ¿Realmente nos deshumanizaríamos hasta tal extremo? Ha lugar la reflexión, toca enmimismarse e indagar en esta madurez del alma tan infinita que es la de Saramago: bondad cínicamente honesta. En su segunda obra cumbre, el portugués nos condujo hacia uno de los pilares de nuestra civilización mediante la tierra, los marrones y ocres o el blanco roto de una túnica. Jesucristo se nos presentó como un ser en contradicción consigo mismo, como un humano con sus pulsiones, y sus necesidades. Además: es una obra marrón, color oscuro y esencial, el color del barro. ¿Premeditado acaso? Quién sabe.
El otro puntal que sostiene la teoría de Saramago allende el blanco es la existencia de un libro rural, forjado en un horno, hecho de tierra, un libro acuñado por el fuego: La caverna. Digno ejemplar de novela costumbrista que trasciende la realidad, es una bofetada a la fe, a los cimientos occidentales. Es curioso que nunca, hasta llegar al final, no sea posible comprender los motivos claros, el origen del nombre, pero, claro, como siempre, se hace la luz. Si la luz es importante, la lucidez lo es aún más. No deberíamos permitirnos olvidarlo. Sin lucidez, el mundo no es ni una enésima rasgadura de lo que realmente acontece. ¿Que qué es? Quizá sean los colores, sin ellos no pasaríamos de ser una especie irracional. Saramago esboza con adjetivos, perfila con verbos, rellena con bellos y tiernos discursos sobre algún tema obsesivo y en ese momento incuestionable, o quizá algo banal, no importa. Te atrapa. Te hace vivir en su mundo. Y pinta, no olvidemos que Saramago, sonriendo delicadamente, pinta una realidad totalmente ajena, pero certera, una falacia tan bien lograda que, después, al cerrar el lomo del libro, no sabremos ya qué es real y qué no lo parece.

Quimera
[sobreviviendo a bocanadas]

Piroputeando

2008-09-06T02:37:00.000-07:00

Olesa de Montserrat

[Porque nos encanta perdernos en las montañas Q.]

El hombre que fue viernes

Un día me contabas
como quien cuenta un cuento
la historia de aquel hombre
rubio y de ojos azules
que bajaba las montañas
para hacerte el amor
y volver a marcharse.

Iván Tubau

[En Poesía Impura]

Iván Tubau nació en Barcelona en 1937. Hijo de republicanos españoles refugiados en Francia, vivió cerca de Toulouse hasta 1951. Después volvió a su ciudad natal, se fue a Madrid, estudió arte dramático y se doctoró en Filología francesa, pero ha trabajado más que nada como periodista en prensa y televisión. Ha escrito en todos los diarios barceloneses que ahora se publican y en bastantes que ya no existen, tanto en Barcelona como en Madrid. Ha presentado y dirigido en TVE los programas "Viure els 80", 1981; "Cinc cèntims de cultura", 1982-83; "Hablemos de amor", 1984 y "El diván d´Ivan", 1988-89. Ahora es catedrático de periodismo cultural en la Universidad de Bellaterra y columnista de la edición barcelonesa de El Mundo donde publica artículos lúcidos y acerados. Él y Francisco Umbral y Raúl del Pozo y Martín Prieto y Gabriel Albiac parecen haberse conjurado contra la prohibición porque, por esa vía, se llegará a probir "la música y el mar y los atardeceres" porque dan placer.

De entre sus libros de periodismo, ensayo o investigación, los más conocidos son De Tono a Perich, Madrid, Guadarrama, 1973; Teoría y práctica del periodismo cultural, Barcelona, Mitre, 1982; Crítica cinematográfica española, Barcelona, 1983 y varios más que culminan en Periodismo oral, Barcelona, Paidos, 1993.

Su obra narrativa publicada son una veintena de cuentos -dispersos en periódicos y revistas- y dos novelas: Abans no arribi l´hivern, Barcelona, 1986 y Omobono y Etelbina en el país de los beatniks, Barcelona, 1994 (cuatro ediciones).

Como poeta ha publicado Domicilios transitorios, 1984; Les ostres i el vi blanc, 1986; Vendrán meses con erre, 1991 y La quijada de Orce, 1991. Con Quatre exercicis físics de metafísica, obtuvo el Premio Enric Ferran de Poesía Catalana, 1991. Y en 1998, Plaza y Janés publicó una antología de sus 25 años de poesía en español. Lleva el título de Poesía impura.

Nota cutre en post-it

2008-09-01T09:56:00.000-07:00

Hasta nuevo aviso, esta página permanecerá cerrada por desacato. Sí, amigos, se ha revolucionado. Bueno, que ya volveré algún instante.
Nos vemos en donde siempre.
Quimera

Feel

2008-08-28T09:40:00.000-07:00

Anne Clark - Poem without words

Palabra muerta, palabra perdida

Mi memoria conserva apenas solo
el eco vacilante de su alta melodía:
lamento de metal, rumor de alambre,
voz de junco, también
latido, vena.
Recuerdo claramente su erre temblorosa,
su estremecida erre suspendida
sobre un abismo de silencio y ámbar,
desprendiéndose casi
de la música oscura que por detrás la asía,
defendiéndose apenas
del cálido misterio que la alzaba en el aire
creando un solo cuerpo de luz y de belleza.
Luminosa y precisa,
yo la sentía en mi ser profundamente,
sabía su sentido,
descifraba sin llanto su mensaje,
porque acaso ella fuese
-o sin acaso: cierto-
la única palabra irrefrenable
que mi sangre entendía y pronunciaba:
una palabra para estar seguro,
talismán infalible
significando aquello que nombraba.
Como un perfume que lo explica todo,
como una luz inesperada,
su presencia de viento y melodía
hería los sentidos, golpeaba
el corazón,
estremecía la carne
con el presentimiento verdadero
de la honda realidad que descubría.
Pronunciarla despacio equivalía
a ver, a amar, a acariciar un cuerpo,
a oler el mar, a oír la primavera,
a morder una fruta de piel dulce.
Todo ocurría así, hasta que un día
la dije bien, y no entendí su cántico.
La grité clara, la repetí dura,
y esperé ávidamente,
y percibí, lejano,
un eco inexplicable, infiel
reflejo
que en vez de iluminar, oscurecía,
que en vez de revelar, cubrió de tierra
la imprecisa nostalgia de su antiguo mensaje.
Cuando un nombre no nombra, y se vacía,
desvanece también, destruye, mata
la realidad que intenta su designio.

Ángel González

[Speaking stars, Q.]

Y no la mires...

2008-08-26T12:21:00.000-07:00

Nunca veas a una puta con luz de día,
es como mirar una película con la luz encendida.
Como el cabaret a las diez de la mañana, con los rayos del sol atravesando el polvo que se levanta cuando barres.
Como descubrir que ese poema que te hizo llorar a la noche, al día siguiente apenas te interesa.
Es como sería este puto mundo si hubiera que soportar las cosas tal , como son...
...Como descubrir al actor que viste haciendo Hamlet en la cola del pan.
Como el vacío cuando te pagan y no sentís ni siquiera un poquito.
Como la tristeza cuando te pagan y sentiste por lo menos un poquito.
Como abrir un cajón y descubrir una foto de cuando la puta tenía nueve años.
Como dejarte venir conmigo sabiendo que cuando se acabe la magia vas a estar con una mujer como yo, en Montevideo.

Mario Benedetti

[Película: El lado oscuro del corazón]

Ignatius Reilly

2008-08-25T13:50:00.000-07:00

necio, cia.

(Del lat. nescĭus).

1. adj. Ignorante y que no sabe lo que podía o debía saber. U. t. c. s.

2. adj. Imprudente o falto de razón. U. t. c. s.

3. adj. Terco y porfiado en lo que hace o dice. U. t. c. s.

4. adj. Dicho de una cosa: Ejecutada con ignorancia, imprudencia o presunción.

[Fragmento]

- Lo mejor será entrar aquí y sentarse un poco.

Y le empujó con una de las cajas de pastas hacia la entrada de un bar, el Noche de Alegría. En una oscuridad que olía a whosky y a colillas, se encaramaron en sendos taburetes. Mientras la señora Reilly colocaba las cajas de pastas en la barra, Ignatius dilató las flexibles aletas de su nariz y dijo:

- Dios mío, mamá, esto huele de un modo asqueroso. Se me está revolviendo el estómago.

- ¿Acaso quieres volver a la calle? ¿Quieres que te coja ese policía?

Ignatius no contestó, pero resopló ruidosamente haciendo muecas. Un camarero, que había estado observándoles, preguntó quisquilloso desde las sombras:

- ¿Sí?

- Yo un café - dijo majestuosamente Ignatius-.Café de achicoria y leche caliente.

- Muy bien - dijo el camarero.

- Quizá no me vea capaz de tomarlo - le dijo a su madre -. Es una cosa abominable.

- Pues toma una cerveza, Ignatius. No vas a morirte por eso.

- Puedo hincharme.

- Yo tomaré una Dixie 45 - dijo la señora Reilly al camarero.

- ¿Y el caballero? - preguntó el camarero con voz sonora y engolada-. ¿Qué tomará usted?

- Tráigale una Dixie también.

- No debo beber eso - dijo Ignatius mientras el camarero iba a por las cervezas.

- No podemos estar aquí sin tomar nada, Ignatius.

- No entiendo por qué. Somos los únicos clientes. Deberían estar muy contentos de tenernos.

- Aquí hay chicas de ésas que se desnudan de noche, ¿verdad? - dijo la señora Reilly, dándole un codazo a su hijo.

- Es muy probable - dijo fríamente Ignatius; parecía muy pesaroso-. Podríamos haber entrado en cualquier otro sitio. Tengo la sospecha de que la policía hará una redada en este lugar en cualquier momento.

Luego resolló sonoramente, carraspeó y dijo:

- Menos mal que mi bigote filtra parte del hedor. Aún así, mis órganos olfativos están empezando a emitir señales de inquietud.

Tras lo que pareció mucho tiempo, durante el cual hubo mucho tintineo de vasos y cierres de neveras en un lugar indeterminado, en las sombras, apareció de nuevo el camarero y puso ante ellos las cervezas, haciendo como que volcaba la de Ignatius sobre el regazo de éste. Los Reilly recibían el peor servicio que se dispensaba en el Noche de Alegría, el tratamiento destinado a los clientes indeseables.

- ¿No tendrán ustedes por casualidad un Dr. Nut frío? - preguntó Ignatius.

- No.

- Es que a mi hijo le encantan los Dr. Nut - explicó la señora Reilly-. Tengo que comprárselos por cajas. A veces, se sienta y se toma dos o tres seguidos él solo.

- Estoy seguro de que eso a este señor no le interesa lo más mínimo- dijo Ignatius.

- ¿Por qué no se quita usted la gorra? - preguntó el camarero.

- ¡Ni hablar!- atronó Ignatius-. ¡Con el frío que hace aquí!

- Bueno, allá usted -dijo el camarero, y se perdió en las sombras del otro extremo de la barra.

- ¡Qué barbaridad!

- Cálmate - dijo su madre.

Ignatius alzó la orejera del lado de su madre.

- En fin, alzaré esto para que no tengas que forzar la voz. ¿Qué dijo el médico de tu codo, o lo que sea?

- Tengo que darme masajes.

- Supongo que no querrás que te los dé yo. Ya sabes lo que pienso de ese asunto de tocar a los otros.

- Me dijo que procurara ebitar el frío todo lo posible.

- Si yo supiera conducir, podría ayudarte más, supongo.

- Bueno, no te preocupes, querido.

- En realidad, hasta ir en coche me afecta, sí. Por supuesto, lo peor es ir en uno de esos espantosos autocares, uno de esos monstruos de dos pisos, los Scenecruisers Greyhound. Ir allá arriba. ¿Te acuerdas cuando fui en un monstruo de ésos a Baton Rouge? Vomité varias veces. El chófer tuvo que parar en medio de los pantanos para que se me bajara y paseara un rato. Los demás viajeros se enfadaron muchísimo. Debían de tener estómagos de acero para poder ir tan tranquilos en aquella máquina infernal. El solo hecho de salir de Nueva Orleans, me altera considerablemente. Tras los límites de la ciudad empieza el corazón de las tinieblas, la auténtica selva.

- Ya recuerdo ya, Ignatius -dijo con aire ausente la señora Reilly, bebiendo a grandes tragos la cerveza-. Cuando volviste a casa estabas malo de veras.

- Entonces ya me sentía mejor. Lo peor fue cuando llegué a Baton Rouge. Me di cuenta de que tenía un billete de ida y vuelta y que tendría que volver en aquel autobús.

- Todo eso ya me lo contaste, chico.

- Volver en taxi a Nueva Orleans me costó cuarenta dólares, pero al menos no me puse violentamente enfermo durante el viaje, aunque sentí ganas de vomitar varias veces. Obligué al chófer a ir muy despacio, lo cual resultó una desgracia para él. La policía del Estado le paró dos veces por ir a velocidad inferior al límite mínimo por autopista. La tercera vez que le pararon le quitaron el permiso de conducir. Habían estado vigilándonos con el radar durante todo el viaje, al parecer.

La atención de la señora Reilly bailaba entre su hijo y la cerveza. Llevaba tres años oyendo aquella historia.

[Esta edición vale 10 €, y se amortiza cada céntimo. Q.]

Yonkis del cartón

2008-08-19T13:02:00.000-07:00

El cartoneo es el nombre de un oficio que consiste en recolectar cartón y otros derivados del papel por las calles de las ciudades, productos de los residuos urbanos, utilizados luego para el reciclaje. A pesar de ser estos materiales los más importantes a la hora de la búsqueda, también el término se ha extendido a la labor de buscar en los residuos cualquier objeto o artefacto que pueda resultar útil o tener valor. La persona que realiza esta actividad es llamada cartonero. Se diferencia del trabajo de Recolector de Residuos en que es un emprendimiento individual no planificado ni asalariado, llevado a cabo por particulares que obtienen modestas retribuciones en la venta del cartón y sus derivados.

La actividad se ha hecho muy importante en Argentina, más precisamente en la Ciudad de Buenos Aires y el Conurbano Bonaerense luego de la profundización de la crisis económica y social argentina desde 1999 hasta 2002, como respuesta al desempleo y la pobreza extrema en la que se encontraban muchos sectores populares. En 2002, se calculó que alrededor de 40.000 cartoneros trabajan en Buenos Aires.

El cartoneo es usualmente practicado por familias enteras (incluidos los niños) e incluso se utilizan animales de carga, como caballos, para soliviar el trabajo pesado. Es por esta realidad que la actividad suscita posturas discordes entre aquéllos que luchan contra el trabajo infantil y a favor de los derechos de los animales, y los que priorizan las necesidades urgentes de los cartoneros y justifican el trabajo infantil y el uso de animales de carga como algo triste pero necesario para la subsistencia, ya que es producto de la precarización de la vida y falta de recursos de estos sectores. Esta última postura sostiene que la lucha debe ser contra las causas de la indigencia y no contra sus consecuencias. Asimismo, muchos cartoneros son discriminados o maltratados por su situación de pobreza o su aspecto harapiento que contrasta con los barrios ricos y lujosos de la ciudad, siendo cruel reflejo de la desigualdad social.

El Tren Blanco

Se llamaba "Tren Blanco" a formaciones ferroviarias especiales sin asientos que trasladaban desde 2001 a entre 600 y 1000 cartoneros diariamente cada uno desde diversos puntos de la Provincia de Buenos Aires hasta la Estación Retiro (línea Mitre) y Estación Once de Septiembre (línea Sarmiento) de la Ciudad de Buenos Aires, y que a última hora los llevaba de regreso desde la capital con los carros llenos de material, a cambio de un abono quincenal. La empresa que brindaba el servicio, Trenes de Buenos Aires, primero suspendió en junio de 2006 el tren blanco de la Línea Sarmiento. Luego, suspendió los servicios de la Línea Mitre para el año 2008 (desde la estación José León Suárez y la estación Tigre hacia Retiro) mediante el siguiente comunicado:
"TBA no puede seguir brindando en la línea Mitre el servicio de trenes especiales a cartoneros bajo las actuales condiciones en las que se está haciendo y los cartoneros deberán entender que es riesgoso para ellos mismos continuar con la utilización del tren cartonero para transportar sus carros."

Esta decisión provocó mucho malestar entre los cartoneros ya que significaba la pérdida de su medio de transporte de media y larga distancia desde las zonas céntricas hasta sus viviendas de las zonas suburbanas. Como respuesta, se desataron ciertas protestas en la capital. A pesar de una orden del juez porteño en lo Contencioso, Administrativo y Tributario, Roberto Gallardo, dada el 28 de diciembre de 2007, de obligar a la empresa TBA a continuar con el servicio, la compañía ratificó la decisión y asegura que el tren blanco no funcionará más debido a "actos de vandalismo" de los cartones en las formaciones ferroviarias.

En busca del Tren Blanco [1]

En busca del Tren Blanco [2]

En Buenos Aires, más de 1.000 familias sobreviven de los desechos de la ciudad. Cada tarde, madres, padres, hijos e hijas e incluso abuelos, toman el tren cartonero que los llevará a la Capital Federal ; epicentro de la sociedad de consumo argentina. Los cartoneros, como se llama a las personas que trabajan reciclando lo que otros consideran basura, viven, en su mayoría, en los barrios de la provincia de Buenos Aires. Allí construyen sus casas, entre verdes campos y pobreza. La misma que los hizo huir de sus pueblos y ciudades para acabar en la periferia de esta megalópolis. El tren que lleva a todos los cartoneros y a sus respectivos carros, apodado como el Cartonero, está formado por una vieja locomotora y unos pocos vagones vacíos con las puertas y ventanas destrozadas. Tarda dos horas en llegar a la estación de Chacarita, desde donde cada uno inicia un recorrido predeterminado.

Los cartoneros deben ir por las calzadas, junto a los coches, motos, camiones y autobuses. Éstos últimos rozan sus carros muy frecuentemente, por lo que, además de tener que respirar el humo de los tubos de escape, trabajan con el peligro permanente de ser atropellados.

Alrededor de las 00.00h. el tren cartonero regresa para llevar a los exhaustos trabajadores hasta las inmediaciones de sus barrios. Cargar todo lo recolectado durante el día y acomodarlo en los pequeños vagones es un trabajo muy duro que realizan en grupos. El poco espacio disponible obliga a la mayor parte de los cartoneros a viajar, durante más de dos horas, encima de sus propios carros. En la más absoluta oscuridad, y, en ocasiones, a menos de un metro del techo, intentan dormir.

Pienso de que....

2008-08-15T11:08:00.001-07:00

[Manel Fontdevila, El Jueves nº 1.629]

Dequeísmo

Consiste en el uso indebido de la preposición de delante de la conjunción que cuando la preposición no viene exigida por ninguna palabra del enunciado.

1. Se incurre en dequeísmo en los siguientes casos:

a) Cuando se antepone la preposición de a una oración subordinada sustantiva de sujeto. El sujeto de una oración nunca va precedido de preposición y, por tanto, son incorrectas oraciones como:

*Me alegra de que seáis felices (correcto: Me alegra que seáis felices);
*Es seguro de que nos quiere (correcto: Es seguro que nos quiere);
*Me preocupa de que aún no hayan llegado (correcto: Me preocupa que aún no hayan llegado);
*Es posible de que nieve mañana (correcto: Es posible que nieve mañana).

En estos casos, los pronombres me, te, le, etc. que pueden aparecer ante el verbo funcionan como complemento indirecto.
Algunos de estos verbos, cuando se usan en forma pronominal (alegrarse, preocuparse, olvidarse, etc.), sí exigen un complemento precedido de la preposición de. En ese caso, el uso conjunto de la preposición y la conjunción es obligatorio, y los pronombres reflexivos que anteceden al verbo no ejercen ninguna función, sino que son parte integrante del verbo:

*Me alegro que seáis felices (correcto: Me alegro de que seáis felices);
*Me preocupo que no os falte nada (correcto: Me preocupo de que no os falte nada).

b) Cuando se antepone la preposición de a una oración subordinada sustantiva de complemento directo. Esto ocurre, sobre todo, con verbos de «pensamiento» (pensar, opinar, creer, considerar, etc.), de «habla» (decir, comunicar, exponer, etc.), de «temor» (temer, etc.) y de «percepción» (ver, oír, etc.). El complemento directo nunca va precedido de la preposición de y, por tanto, son incorrectas oraciones como:

*Opino de que no tenéis razón (correcto: Opino que no tenéis razón);
*Pienso de que conseguiremos ganar el campeonato (correcto: Pienso que conseguiremos ganar el campeonato);
*Me dijeron de que se iban a cambiar de casa (correcto: Me dijeron que se iban a cambiar de casa);
*Le comunicaron de que tenía que dejar el cargo (correcto: Le comunicaron que tenía que dejar el cargo);
*Temo de que no llegues a tiempo (correcto: Temo que no llegues a tiempo);
*He oído de que te casas (correcto: He oído que te casas).

c) Cuando se antepone la preposición de a una oración subordinada que ejerce funciones de atributo con el verbo ser. Este complemento, por lo general, no va precedido de preposición y, por tanto, son incorrectas oraciones como:

*Mi intención es de que participemos todos (correcto: Mi intención es que participemos todos);
*Su deseo era de que lo pasáramos bien (correcto: Su deseo era que lo pasáramos bien).

d) Cuando se inserta la preposición de en locuciones conjuntivas que no la llevan:

*a no ser de que (correcto: a no ser que),
*a medida de que (correcto: a medida que),
*una vez de que (correcto: una vez que).

e) Cuando se usa la preposición de en lugar de la que realmente exige el verbo:

*Insistieron de que fuéramos con ellos (correcto: Insistieron en que fuéramos con ellos);
*Me fijé de que llevaba corbata (correcto: Me fijé en que llevaba corbata);
*Hizo hincapié de que había que evitar el estrés (correcto: Hizo hincapié en que había que evitar el estrés).

2. Los verbos dudar, informar, advertir, avisar y cuidar, en sus acepciones más comunes, presentan dos regímenes en español, esto es, pueden construirse con complemento directo (sin preposición) o con complemento de régimen (con preposición):

Advertir [algo a alguien] y advertir [de algo a alguien];
Avisar [algo a alguien] y avisar [de algo a alguien];
Cuidar [algo] y cuidar [de algo];
Dudar [algo] y dudar [de algo];
Informar [algo] (en América) e informar [de algo] (en España).
Por lo tanto, con estos verbos, la presencia de la preposición de delante de la conjunción subordinante que no es obligatoria (? advertir, avisar, cuidar, dudar, informar).

3. Un procedimiento que puede servir en muchos de estos casos para determinar si debe emplearse la secuencia de «preposición + que», o simplemente que, es el de transformar el enunciado dudoso en interrogativo. Si la pregunta debe ir encabezada por la preposición, ésta ha de mantenerse en la modalidad enunciativa. Si la pregunta no lleva preposición, tampoco ha de usarse ésta en la modalidad enunciativa:

¿De qué se preocupa? (Se preocupa DE que...);
¿Qué le preocupa? (Le preocupa que...);
¿De qué está seguro? (Está seguro de que...);
¿Qué opina? (Opina que...);
¿En qué insistió el instructor? (Insistió en que...).

4. Antes (de) que, después (de) que, con tal (de) que, ? antes, después, tal.

Fuente: RAE

Microartículo sencillo y lista de verbos que se suelen "dequeizar"

[Que sea verano no conlleva dejar de aprender... Q.]

Infancia deshuesada

2008-08-12T11:06:00.000-07:00

La última inocencia

Partir
en cuerpo y alma
partir.

Partir
deshacerse de las miradas
piedras opresoras
que duermen en la garganta.

He de partir
no más inercia bajo el sol
no más sangre anonadada
no más fila para morir.

He de partir

Pero arremete ¡viajera!

Alejandra Pizarnik

Burka

2008-08-10T13:58:00.001-07:00

El mío es tono esperanza
Q.

Vidas cruzadas - Quique González + Iván Ferreiro

2008-08-09T08:32:00.000-07:00

[Sí, me encantan ambos...¿Qué mejor entonces que un 2x1? Q.]

Academicismos y prepotencias

2008-08-04T14:47:00.000-07:00

La academia española ante el poder de los hablantes

[Extracto]

Para el hablante español medio, la autoridad máxima, algo así como el tribunal supremo del idioma, es la Real Academia Española. Esta institución oficial nació, en 1713, con un carácter exclusivamente técnico (diferente del de hoy, que es en gran parte honorífico) y con una finalidad muy definida, que está de manifiesto en su lema: Limpia, fija y da esplendor.

Es decir, su misión era, basándose en el uso de los mejores escritores, establecer una forma precisa y bella de la lengua, exenta de impurezas y elementos superfluos. Con tal objetivo, compuso la Academia su célebre Diccionario en seis volúmenes llamado "de Autoridades" (1726-1739), y más tarde su Ortografía (1741) y su Gramática (1771). La autoridad que desde un principio se atribuyó oficialmente a la Academia en materia de lengua, unida a la alta calidad de la primera de sus obras, hizo que se implantase en muchos hablantes -españoles y americanos-, hasta hoy, la idea de que la Academia "dictamina" lo que debe y lo que no debe decirse. Incluso entre personas cultas es frecuente oír que tal o cual palabra "no está admitida" por la Academia y que por lo tanto "no es correcta" o "no existe".

En esta actitud respecto a la Academia hay un error fundamental, el de considerar que alguien -sea una persona o una corporación- tiene autoridad para legislar sobre la lengua. La lengua es de la comunidad que la habla, y es lo que esta comunidad acepta lo que de verdad "existe", y es lo que el uso da por bueno lo único que en definitiva "es correcto".

La propia Academia, cuando quiso imponer una determinada forma de lengua, no lo hizo a su capricho, sino presentando el uso de los buenos escritores. La validez de un diccionario o de una gramática en cuanto autoridades depende exclusivamente de la fidelidad con que se ajusten a la realidad de la lengua culta común; ninguna de tales obras ha de decirnos cómo debe ser la lengua, sino cómo es, y por tanto su finalidad es puramente informativa. Se puede buscar en ellas orientación, no preceptos.

La actitud de reverencia ciega a la Academia, unida a la adhesión literal a uno de los principios de fundación de ésta, da lugar a la posición purista, que rechaza cualquier palabra nueva por ser extranjera o simplemente por ser nueva. El punto de partida de esta postura es el de suponer que una lengua es una realidad fija, inmutable, perfecta; ignorando que tiene que cambiar al paso que cambia la sociedad que la habla, y que, al ser un instrumento al servicio de los hablantes, éstos la van adaptando siempre a la medida de sus necesidades.

Pero no debe confundirse el purismo, tradicionalista y cerrado, desdeñable por absurdo, con una conciencia lingüística en los hablantes -realista y crítica a la vez- que con sentido práctico sepa preferir, entre las varias formas nuevas que en cada momento se insinúan, las más adecuadas a los moldes del idioma, y que, reconociendo la necesidad de adoptar extranjerismos, sepa acomodarlos a estos mismos moldes. El desarrollo de tal conciencia lingüística sería uno de los mejores logros de una buena enseñanza de la lengua.

Si la lengua es de todos; si nadie, ni Academia ni gramáticos, la gobiernan ¿cómo se mantiene su unidad? Ya hemos dicho que el instinto general de conservar el medio de comunicación con los demás, necesidad de toda sociedad, es lo que frena y contrarresta la tendencia natural a la diversidad en el hablar. Este instinto es el que establece las normas que rigen en cada comunidad.

Aunque es indudable la existencia de una norma en la lengua, también es innegable que no existe "una" norma. La supernorma, la norma general, es, desde luego, la lengua culta escrita, que presenta una clara uniformidad básica en todo el mundo hispanohablante; pero el uso cotidiano se fragmenta en normas menores, variables según la geografía y según los niveles, que, sin romper la unidad general del idioma,, ofrecen a menudo matices muy peculiares. A esta variedad de normas, y no sólo a una dogmática norma unitaria, debe atender una enseñanza realista de la lengua, en beneficio de los hablantes y de la propia lengua.

Manuel Seco

Gramatico y lexicografo español. Miembro de la Real Academia Española desde 1979, fue nombrado director (1981) del Diccionario historico , seminario de lexicografia de dicha institucion, del cual es uno de los principales colaboradores desde 1962. Es autor, entre otras obras, de Metodologia de la lengua y literatura españolas en el bachillerato (1961), Diccionario de dudas y dificultades de la lengua española (1961), Arniches y el habla de Madrid (1970), Gramatica esencial del español (1972) y, en colaboracion, Diccionario del español actual (1999). (Madrid, 1928)

-----------------------------------

Y ahora un par de canciones políticamente incorrectas:

[Me apetecía... jijiji... Q.]

Alexis Díaz-Pimienta [bien aliñado]

2008-08-01T15:35:00.000-07:00

Premoniciones y reminiscencias

Nuestros hijos guardan para mañana jirones de nosotros,
piezas sueltas que irán encajando con los años
hasta creer que nos conocen.
También nosotros, encajando recuerdos, comentarios,
noticias más o menos fidedignas,
hemos sabido sobre nuestros padres, quiénes eran, qué
[hicieron.
Pero nuestros hijos tendrán menos suerte:
tanta tecnología lo enmascara todo,
tantas fotos y copias falsean el recuerdo.
No olvidemos que la memoria se nutre de inexactitudes,
de imágenes borrosas que garantizan otras claridades.
Nuestos hijos necesitarán psicólogos,
psiquiatras, matemáticos que les ayuden a sumar
tantos jirones sueltos. Lástima de fotos.
Lástima de imágenes en movimiento.
Los hermanos Lumiére seguramente
no guardaron a papá Lumiére dentro de un rollo.
Ni el joven Jacques a papá Daguerre.
Ni el bebé Shakespeare necesitó escribir un drama
sobre las manos de su padre.
¿Qué van a hacer, entonces, un hijo del albañil,
un peatón sin gafas, un huérfano habitual,
o una joven con ligas en esta época de espejismos flamantes?
Abundan máscaras digitales, capirotes con voz,
fórmulas estéticas que disimulan el olvido.
Repito: se equivocan. Si cada instante olvidásemos algo,
seguiríamos vivos intentado recordarlo luego.
Temo acabar siendo una foto digital,
de esas que se retocan, giran, embellecen.
Temo que alguno de mis hijos -alguna vez al menos
use mi rostro como salvapantallas.

---------------------------------------------

Alexis Díaz-Pimienta

ALEXIS DÍAZ-PIMIENTA (La Habana, 1966). Escritor y repentista. Poemas y cuentos suyos han sido publicados en antologías y revistas literarias de distintos países y traducidos al inglés, francés, italiano, japonés, árabe y alemán. Ha publicado hasta la fecha diecinueve libros en distintos géneros (poesía, cuento, novela, ensayo, poesía para niños), editados en Cuba y España. Desde hace doce años comparte residencia entre Cuba y España, reside en Aguadulce - Almería. Posee desde 1996 la Distinción por la Cultura Cubana, que otorga el Ministerio de Cultura de Cuba.
-------------------------------------------------

Ella se despide detrás de los cristales

Ella se despide detrás de los cristales
de los grandes cristales.
Un gesto puramente inmemorial, único,
lleno de andenes y puertos y ventanas,
cruza la transparencia, hasta otros ojos.
El viajero no escucha,
lee los labios,
insinúa regresos y lágrimas.

Ella se despide detrás de los cristales.
De su mano se desprenden
sábanas y botellas,
de su mano dependen los relojes.

Es difícil aceptar la indiferencia del vidrio,
su sordera es impasible,
la ajenitud de las corbatas y los bolsos.

Ella desmiente todas esas historias
donde se agitan pañuelos y lágrimas.
La sobriedad del gesto, la inmensa sobriedad
del gesto, nos deja inútiles.

Y el viajero no es más
que ese rostro detrás de los cristales,
esa mímica triste, una carta futura
que ha empezado a dictarse.

[Todo eso siendo una persona cojonuda. Q.]

Gritando NO a media voz

2008-07-29T10:21:00.000-07:00

Esta canción fue compuesta para protestar por los abusos del IRA, grupo terrorista-independentista ya disuelto de Irlanda.
Desgraciadamente, quedan muchos zombies por nuestro país.

[Q.]

Instrucciones para sobrevivir a una boda en verano [1ª Parte]

2008-07-26T14:02:00.000-07:00

1 – Compre la ropa y pruébesela con antelación. No es recomendable el vestido ni muy largo ni muy corto, por la rodilla a poder ser. Si le llega hasta el talón deberá ir arremangándolo por el calor, en caso contrario es probable que el viento juegue a mostrar muslos y partes pudientas a la concurrencia, casualmente siempre alza las faldas ante quien no es familia ni tiene nada que ver con usted.

2 – El calzado cómodo. Los tacones son prácticamente obligatorios, sin embargo, que le permitan andar o parecerá un pato mareado a las dos horas. Muy importante no tener ninguna herida en el pie, porque casualmente ese día se le agravará provocándole un volcán de sangre y un dolor insoportablemente horrible, parecido a una muerte por exceso de riego sanguíneo.

3 – Procure evitar prendas de lycra o plástico mercadillero, porque de no ser así sudará más que un oso polar en el Sáhara, las ronchas de sudor son totalmente antiestéticas, aunque pueden perdonarse si todos los invitados ostentan piscinas sobre sus telas.

4 – Levántese temprano o a una hora más que prudente. No desayune: un café con leche basta. Empiece a acicalarse media hora antes de lo que tenía previsto o tendrá a la familia echando espuma por la boca durante el rato en que usted tarda en peinarse y calzarse.

5 – El GPS es un gran invento, no existen prácticamente atajos que desconozca. Téngalo claro, el “ve por aquí que llegaremos antes” es sinónimo de arribar sudando a la entrega de los anillos.

6 – Siéntese, ya en el juzgado, ya en la iglesia, en un lugar discreto, a poder ser entre conocidos (lo tendrá más fácil si ha seguido detenidamente el punto 4). No haga aspavientos. No murmure con el compañero. Si es necesario: no respire. Mantenga la espalda erguida. Cuando empiece a sentir sus mejillas moradas es momento de relajar la barriga y acoplarse a la silla como si de un cojín cualquiera se tratara. Procure no morir.

7 – Felicite a los novios. Uno o dos minutos con cada uno es lo recomendable. No intente que le presten atención, es más que probable que ni siquiera le miren a los ojos: están poseídos por el espíritu del matrimonio y es su día. Felicite al novio con un apretón de manos (valen dos besos si es mujer o familia) y a la novia con dos besos y un pequeño estrujón si es ella una persona cariñosa. Si no lo es, lo recomendable sería limitarse a los dos besos. Vuelva a felicitarles y deje pasar al Tío Luís que le está empujando el culo con la barriga.

8 – Reitero: el GPS es un gran invento. No se sabe por qué motivo extraño el restaurante en el cual se celebra el banquete está en un desvío de una carretera secundaria después de una rotonda justo luego de un puente con tres salidas. Hágale caso o su estómago empezará a devorarse a sí mismo.

--------------------------------

Y llegamos al banquete...

[Quimera con los pies hechos trizas]

S.O.S.

2008-07-23T14:17:00.000-07:00

Irene enarcó la ceja derecha y, al elevársele el párpado solidario con su tejado, le entró humo en el ojo. Instintivamente se lamió los labios: el gloss seguía ahí igual que una tajada de melocotón pasado, demasiado pegajoso. Como empezaba a aburrirse decidió salir de su propio cuerpo y en un destello de lucidez apreció el vestido blanco (en ese momento azulado por las luces del local) subido una pizca más de lo que debiera en el muslo y serpenteando por el taburete, ondulando al ritmo del hielo y las confidencias a media voz. Él no llegaba. En el escenario algunos cuellos provocaban un tembleque del dos en los sombreros vaqueros de sus propietarios; el contrabajo sonaba bajo. Irene era el guisante negro entrometido en la especialidad del restaurante cuatro estrellas guía michelín. – No soy mala hierba, sólo hierba en mal lugar -. Él no llegaba.
– Sácame de aquí, no me dejes solo -. En volandas si puede ser, quiero que los tacones repiqueteen libres amortiguados gracias al suelo de colillas. Quiero abandonarme desde mí hacia ti. Otro Dry Martini. Las doce y media, un relámpago cansado cae al otro lado de la ciudad, probablemente al otro lado del mundo: allí en donde los milagros son posibles.

Irene se yergue tambaleando del taburete. Paga. Mañana hay que levantarse temprano y no podrá echar siesta ya que debe comprar las flores de cada año e ir a atarlas con un desencanto violeta a la farola.

- O todo el mundo está loco o Dios es sordo -.

[Quimera]

Entrevista a Antonio Gala

2008-07-22T09:24:00.000-07:00

Bajo los fuegos de fugaces colores
que iluminan el aire de la noche,
dame tu mano.
Mira abrirse las palmeras doradas, rojas, verdes;
caen los frutos azules de la altura;
rasgan el negro terciopelo
las estelas de plata...
En tus ojos yo veo el frío ardor,
artificial y efímero
de los castillos que veloces surgen
y veloces se extinguen.
Dame tu mano: es todo cuanto tengo
en medio de esta falsa
riqueza, de esta dádiva
que fugazmente se otorga y se consume.
Así es todo: organizado y yerto
brota el amor, crece, se desparrama, se hunde,
vuelve la oscuridad
en la que, previsto y bien envuelto, yacía.
Nada, nada...
Dame tu mano. Entre los irisados estampidos
alegres sólo para los alegres,
se esfuma el corazón, igual que una girándula
demasiado mojada para arder o dar luz.
En este tornasolado e intrincado bosque
dame tu mano para que no me pierda.

Antonio Gala

Cíclicamente Ítaca

2008-07-15T17:13:00.000-07:00

Konstantínos Kaváfis - Ítac a

La Odisea (en griego: Ὀδύσσεια, Odísia) es un poema épico griego compuesto por 24 cantos, atribuido al poeta griego Homero. Se cree que fue escrito hacia el siglo IX a. C., en los asentamientos que Grecia tenía en la costa oeste del Asia Menor (actual Turquía asiática). Según otros autores, la Odisea se completa en el siglo VII a. C. a partir de poemas que sólo describían partes de la obra actual. Fue originalmente escrita en lo que se ha llamado dialecto homérico. Narra la vuelta a casa del héroe griego Odiseo (Ulises en latín) tras la Guerra de Troya. Odiseo tarda veinte años en regresar a la isla de Ítaca, donde poseía el título de rey, período durante el cual su hijo Telémaco y su esposa Penélope han de tolerar en su palacio a los pretendientes que buscan desposarla (pues ya creían muerto a Odiseo), al mismo tiempo que consumen los bienes de la familia.

La mejor arma de Odiseo es su mētis o astucia. Gracias a su inteligencia —además de la ayuda provista por Palas Atena, hija de Zeus Cronida— es capaz de escapar de los continuos problemas a los que ha de enfrentarse por designio de los dioses. Para esto, planea diversas artimañas, bien sean físicas —como pueden serlo disfraces— o con audaces y engañosos discursos de los que se vale para conseguir sus objetivos.

El poema es, junto a la Ilíada, uno de los primeros textos de la épica grecolatina y por tanto de la literatura occidental. El poema original fue transmitido por vía oral durante siglos (posiblemente a partir del siglo XI a. C.), por aedos que recitaban el poema de memoria, alterándolo consciente o inconscientemente. Era transmitida en dialectos de la Antigua Grecia. Ya en el siglo IX a. C., con la reciente aparición del alfabeto, tanto la Odisea como la Ilíada pudieron ser las primeras obras en ser transcritas. El texto homérico más antiguo que conocemos es la versión de Aristarco de Samotracia (siglo II a. C.). El poema está escrito usando una métrica llamada hexámetro dactílico. Cada línea de la Odisea original estaba formada por seis unidades o pies, siendo cada pie dáctilo o espondeo. Los primeros cinco pies eran dáctilos y el último podía ser un espondeo o bien un troqueo. Los distintos pies van separados por cesuras o pausas.

[Fuente: Wiki, ¡cómo no! Ya buscaré algo mejor... Q.]

Veraneando

2008-07-14T16:23:00.000-07:00

[Y . Q.]

Strevolution

2008-07-12T02:28:00.001-07:00

-----------------------------------------------

Poema

Exijo que la raza humana
deje de multiplicar su especie
   y se humille
   lo advierto

Y como castigo & recompensa
por hacer este alegato sé
   que renaceré
   el último ser humano
Todos los demás muertos y yo
una anciana errando por la tierra
   gimiendo en cuevas
   durmiendo sobre harapos

Y a veces charlo, a veces
rezo, a veces lloro, como guiso
   en mi pequeña cocina
   del rincón
"En cierto modo siempre lo supe"
   digo
Y una mañana no me levanto de los harapos

Kerouac

----------------------------------------

Fatboy Slim - Right here, right now

¡Hundámonos en los "clásicos"!

2008-07-11T10:15:00.000-07:00

Peter Schilling - Terra Titanic

[Sessímbol de su época, más de una (y de uno) le hubiera clavado dentellada a esa sonrisa profident... Personalmente preferiría sumergirme en sus ojazos de tormenta.]

Y la versión, que no falte:

Samsas Traum - Terra Titanic

[Q.]

Ensayo sobre la ceguera - José Saramago

2008-07-09T07:05:00.000-07:00

Hace un tiempo alguien (o alguienes) me dijo: tienes que leer este libro. Y yo nunca veía el momento, ya se sabe, las responsabilidades de la vida y la vida irresponsable. Esta noche lo he cogido a las 00.00 y ahora, a las 7.25 he ajusticiado la última página con la vista cansada; sin embargo, he sido incapaz de cerrar los párpados, tal vez debido al miedo de saberme engullida por una marea blanca, sin amarre posible.

Destacando la aparente nimiedad de los detalles, Saramago nos transporta por el infierno dentro del infierno, que no es negro ni rojo, sino tan sepulcral como el único “color” que pueden contemplar los invidentes. La ceguera del cuerpo y la consiguiente ceguera del alma es el leit motiv en torno al cual gira este relato basado en el horror, una realidad dantesca aunque factible por la que rondan los espectros relegando de su humanidad.

No obstante, sorprende como, hasta en el desquicio más fulminante despunta un rayo umbrío (que no esperanzador) haciendo aflorar el altruísmo, a veces obligado, para con los eternos desconocidos visuales. Ella, la mujer del médico, es tanto la oscuridad como la afrenta que los demás no son capaces de realizar. Ella es el límite, el exceso, el único ser capaz de sentir plenamente las llamas que van consumiendo la sociedad, llamas sin forma, impresas en blanco sobre un fondo ídem del que sólo los otros sentidos podrán hacerse eco. Ella es el testigo obligado a la vez que el guía, tan frágil por humana como los demás, logrará abrir senderos entre la selva de lúcida neblina casi sin desfallecer.

Sin que el lector consiga percatarse de ello, irá adentrándose codo con codo a la realidad más cruda y despersonalizada posible entre las páginas, en ella se halla la inmundicia regada con dulzura y servida junto a la sapiencia y tarea es del observador de vocablos desgranar cada matiz como si estuviera puliendo un diamante único. Exageración, ansia y desespero se dan cita bajo las líneas, es un todo sensorial y extracorpóreo que se deslimita a paso de gnomo ante el fulgor blanco que inunda cualquier asomo de palabra veraz. Son parejas imposibles, mecheros incendiarios, cadáveres en letrinas y perros de lágrimas. Es, al fin y al cabo, la burla de los preceptos conocidos con un fondo amargo y certero. Es la vida durante la no-vida.

Para terminar, recomiendo su lectura a todos aquellos que aún no hayan podido disfrutarla y remato con una cita dicha por el personaje más llano de todos cuantos podamos encontrar:

“ Hay en nosotros una cosa que no tiene nombre, esa cosa es lo que somos. ”

[En Septiembre en EE.UU. ¡Esperemos que no tarden demasiado aquí!]

Quimera

Micropoema

2008-07-08T03:47:00.001-07:00

Galeanadas 2

2008-07-06T06:35:00.000-07:00

[Sebastião Salgado]

Diccionario del Nuevo Orden Mundial
(imprescindible en la cartera de la dama y en el bolsillo del caballero)

Comercio, libertad de. Droga estupefaciente prohibida en los países ricos, que los países ricos venden a los países pobres.

Creación. Delito cada vez menos frecuente.

Cultura universal. Televisión.

Dinero, libertad del. Dícese del rey Herodes suelto en una fiesta infantil.

Ideologías, muerte de las. Expresión que comprueba la definitiva extinción de las ideas molestas, y de las ideas en general.

Life, american way of. Modo de vida típico de los Estados Unidos, donde se practica poco.

Mercado. Lugar donde se fija el precio de la gente y otras mercancías.

Mundo, mapa del. Un mar de dos orillas. Al Norte, pocos con mucho. Al Sur, muchos con poco. El Este que ha logrado dejar de ser Este, quiere ser Norte, pero a la
entrada del paraíso un cartel dice: Completo.

Naturaleza. Los arqueólogos han localizado ciertos vestigios.

Riqueza. Según los ricos, no produce la felicidad. Según los pobres, produce algo bastante parecido. Pero las estadísticas indican que los ricos son ricos porque son pocos,
y las fuerzas armadas y la policía se ocupan de aclarar cualquier posible confusión al respecto.

Veneno. Sustancia que actualmente predomina en el aire, el agua, la tierra y el alma.

[Fragmentos de: Ser como ellos y otros artículos, Eduardo Galeano, ed. Siglo XXI]

Es una lata, el trabajar...

2008-07-04T04:33:00.000-07:00

[Dedicado a los currantes que no hacen ni vacaciones ni jornada intensiva Q.]

Anidando en lo más profundo del pecho

2008-07-02T17:14:00.000-07:00

-American Beauty-

---------------------------

Melancolía

Se ha despertado una lágrima fría
bajo estos párpados adormecidos,
sin la conciencia que dan los sentidos
se despertaba mientras yo dormía.

Sentí esa gota como una poesía
acariciando mis sueños heridos,
como si el alma dejara escondidos
los sentimientos de la luz del día.

Quizá los hombres no somos los dueños
de esos instintos, que al ser tan pequeños
se nos confunden con la cobardía.

Aunque enjuguemos el llanto, risueños,
hasta en la luz virginal de los sueños
vive una sombra de melancolía.

Luís Oroz

------------------------------------

[Dadme dos silencios,
una brizna de melancolía
y unos cuantos haces de luz
para vivir un instante en la belleza.
Q.]

Desvelando anonimatos [El Lazarillo de Tormes]

2008-06-30T10:33:00.000-07:00

¡Amigos: "El Lazarillo" ya no es anónimo, sino de Alfonso de Valdés!

[Rosa Navarro Durán, "Introducción" a: Alfonso de Valdés, La vida de Lazarillo de Tormes, y de sus fortunas y adversidades, (Octaedro, 2003: 89-90)]

En La vida de Lazarillo de Tormes habla Lázaro, y él les da la palabra a menudo a los personajes de su mundo. Su lengua es una maravilla de naturalidad; no hay afectación alguna. El magnífico escritor se ha escondido tan bien en la voz de su personaje que el anonimato, fruto de las circunstancias que le tocó vivir, ha parecido siempre obligado por la verosimilitud de la obra. Parecía evidente que Lázaro era su autor; pero no es así. Alfonso de Valdés habla por boca de Lázaro, le hace vivir, ver y notar lo que él denuncia desde su pensamiento erasmista. Sólo que consigue darle su lengua, su registro lingüístico, el que todos entienden y el que todos admiramos: prodigio de expresividad, de concisión, de eficacia; con esas repeticiones de palabras, que le son tan propias o con coloquiales anacolutos, con un aparente y cuidado descuido, con una naturalidad espléndida.
La mutilación del texto impidió que nos diéramos cuenta de que sólo era el narrador y protagonista de la obra, no el autor de toda la obra. El Argumento que arrancaron nos lo hubiera dicho; pero los modelos que siguió su autor, las lecturas que le llevaron a imaginar esa espléndida invención proyectan su luz sobre el hueco, el folio que falta, y a la vez establecen los puentes necesarios entre sus tres obras. Alfonso de Valdés dio voz a su Lázaro de Tormes, ejemplo de naturalidad, para que contara el comportamiento de determinadas personas, pero no mirándolas desde lo alto, sino sufriendo sus golpes; ansiando, muerto de hambre, el pan de su arcaz cerrado; viéndolos hambrientos en su casa vacía y presumiendo en la calle, oyéndolos representar los milagros o sirviéndoles en la vida de tapadera honrosa de sus vicios. Era un personaje de comedia, pero actuó en el teatro del mundo con distintos registros.
Fue tal la autenticidad que Alfonso de Valdés dio a su voz que el mozo de muchos amos, Lázaro de Tormes, se convirtió en uno de los entes de ficción más "reales" que conocemos.

La vida de Lazarillo de Tormes de Alfonso de Valdés crece en hondura, en intención, en ironía; su autor no sólo fue el mejor prosista de la primera mitad del siglo XVI, sino un escritor inteligentísimo. Como él dijo, ahora "podría ser que alguno que lea [cosas tan señaladas, y por ventura nunca oídas ni vistas] halle algo que le agrade"; que a todos nos deleitan, está largamente probado.

Alfonso de Valdés

La lectura que hizo Alfonso de Valdés de La Celestina dejó huella en sus dos Diálogos, pero mucho más en La vida de Lazarillo de Tormes. Su gusto por la tragicomedia le llevaría a seguir leyendo las obras que discurrieron por la misma senda: La comedia Thebaida, La comedia Serafina y el Retrato de la Lozana Andaluza. Precisamente esta última, que se publicó en Venecia en 1528, marca el final de la influencia de la literatura celestinesca en el relato de Lázaro. El saco es el fondo anunciado de esa Roma prostibularia, del que Francisco Delicado decidió salvar a sus personajes; el Arcediano del Viso consiguió escapar disfrazado de soldado y así pudo narrárselo como testigo a Lactancio en el Diálogo de las cosas acaecidas en Roma. Y esa Roma, de soldados mercenarios que viven de la guerra -no importa el bando- es la que pinta Bartolomé de Torres Naharro en su comedia Tinellaria. Alfonso de Valdés no sólo la leyó, como las demás comedias del extremeño, sino que su prosa, la de sus tres obras, da fe de ello.
Ir tirando de los sutiles hilos que enlazan los dos Diálogos y el Lazarillo a esas obras no sólo descubría los gustos de Alfonso de Valdés, sino que trababa con nudos cada vez más indisolubles la asombrosa autobiografía de Lázaro con los Diálogos del secretario del Emperador. Y al mismo tiempo le daba un marco literario en el que Lázaro adquiría sentido: podría haber sido un Pármeno adolescente, sólo que su creador decidió alejarlo del ámbito de Celestina y convertirlo en testigo y víctima de la actuación de una serie de personajes del ámbito eclesiástico y de un único cortesano. En vez de dar voz a las ánimas para que contaran su vida a seres literarios en un lugar literario, creó a un pobre muchacho y lo hizo vivir en un tiempo y en un espacio reales para que viera y notara en su propia carne cómo actuaban los ciegos rezadores crueles, los clérigos mezquinos, los hidalgos escuderos muertos de hambre que soñaban con ejercer vilmente el servicio a un señor, los frailes mercedarios con sus trotes, los bulderos estafadores que mostraban el vergonzoso negocio de las bulas, los capellanes explotadores, los arciprestes amancebados que buscaban una apariencia supuestamente digna para esta situación… La elección de los amos de Lázaro la hizo un erasmista convencido, además de un escritor genial. Por eso no les puso nombre, para que fueran más que personajes, representantes de un estado; uno de muchos. Sólo que su maestría literaria demostró que los hombres sin nombre pueden también ser inmortales.
La atmósfera del Lazarillo era la de la literatura celestinesca , pero su sátira era esencialmente ideológica; su calado era mucho más hondo. Tanto que se arrancaría el folio donde posiblemente figuraría su argumento para que no se viera que se ponía en la picota al sacramento de la confesión a través de esa maravillosa sutileza que consistía en dudar de que un arcipreste, un miembro más de la curia eclesiástica corrupta, pudiera guardar los secretos dichos en busca del perdón divino y acabaran éstos nada menos que en boca del pregonero de Toledo. Y antes además había dejado que su humilde personaje padeciera la mezquindad, la avaricia, la crueldad y otras cosillas de personajes de la iglesia. Y no había dejado pasar la ocasión de que fuera testigo privilegiado, con su inocente mirada, de los embustes de un buldero. Esas bulas se habían vendido tan mal, en otro lugar de la tierra literaria, que un ánima que subía a la barca de Carón se llevaba con ella sus plomos con la esperanza de venderlas en el infierno. No sólo son las obras literarias leídas por Alfonso de Valdés las que tienden los puentes entre sus Diálogos y su Lazarillo, los pone también su pensamiento.

En la exposición de las concordancias, de los motivos literarios comunes a las obras de Alfonso de Valdés y a las lecturas que hizo, a menudo aparecen repeticiones, porque los enlaces están también entre los libros leídos. Fernando de Rojas había leído a Plauto; y el autor de La Thebaida, que seguramente escribió también La Serafina, y Francisco Delicado habían leído cuidadosamente La Celestina. Y Torres Naharro, también lo hizo con gusto y admiración; pero a él le leyeron tanto el autor de La Thebaida como Francisco Delicado como el propio Valdés. Incluso a Lozana le gustaba mucho "la comedia Tinalaria", y "las coplas de Fajardo", que debió de leer Alfonso de Valdés porque sus obras indican la lectura de poemas del Cancionero de obras de burlas. Juan de Valdés me guió al comienzo con sus juicios literarios del Diálogo de la lengua; luego substituyó al escritor -como a Virgilio- la obra literaria -otra Beatriz-. El entramado descubierto es realmente apasionante; es la estofa de un género literario que nace con La Celestina, que, proteico, adopta muchas formas, y una de ellas es uno de los pilares de la novela moderna: La vida de Lazarillo de Tormes. Desvelándolo no pretendo tanto señalar unas fuentes como convertirlas en pruebas de que su autor sólo pudo ser Alfonso de Valdés.
Erasmo se dio perfecta cuenta de que la ficción no podía nutrirse sólo de los disparates fabulosos que enloquecieron y alumbraron a nuestro genial don Quijote, fábulas "propias para ser recitadas por viejas por engañar el sueño al amor de la lumbre". Y, como sabía también que nuestro estilo se moldea con lo que leemos, recomienda al príncipe niño "la lectura de comedias"; su admirado Terencio tiene un estilo muy cercano al habla corriente y en sus obras se imita el vivir cotidiano; o como dice Cicerón -y recuerda en el Proemio de la Propalladia Torres Naharro-, la comedia es imitatio vitae, speculum consuetudinis, imago veritatis. Este era el nuevo ideario estético que defendía Erasmo --y sus Coloquios lo muestran-, y éste era el nuevo y revolucionario camino que emprendía la literatura renacentista en España con La Celestina como norte; "ningún libro hay escrito en castellano donde la lengua esté más natural, más propia ni más elegante", como dice Juan de Valdés. El estilo de Torres Naharro era también para él "muy llano y sin afectación ninguna". Su hermano Alfonso consiguió una cumbre superior de naturalidad, de elegancia, de imitación de la vida, de espejo de las costumbres, de imagen de la verdad. Hizo lo que le dijo Celestina a Sempronio: "Abrevia y ven al hecho, que vanamente se dice por muchas palabras lo que por pocas se puede entender", I, 51. Sólo que debajo del sayal, hay ál: la finísima sátira erasmista de la práctica de una religiosidad externa y de los ministros corruptos de la Iglesia, sin caridad alguna. Esta vez no se oía a las ánimas condenadas por su avaricia, ambición, hipocresía, contando su vida antes de subirse a la barca de Carón; sino al pobre Lázaro, uno de sus humildes criados, que hablaba de la experiencia vivida con esos personajes; lo que había visto y sufrido, ahora lo contaba.
Escogió Alfonso de Valdés el género cómico, como decía Erasmo, para pintar la vida cotidiana, para ofrecer un espejo de lo que pasaba en la calle. Su personaje, el niño, el adolescente Lázaro, sufría calabazadas, jarrazos, garrotazos; salía de ellos con la cara rota, sin dientes, descalabrado; tenía que pensar las mil artes para poder comer, pero, aparentemente indemne, iba subiendo escalones hacia la cumbre de toda su buena fortuna; se vestía de viejo para aparentar ser hombre de bien y conseguía, por fin, un oficio real gracias a múltiples recomendaciones: era pregonero. Incluso se asentaba, se casaba con la criada del arcipreste de San Salvador, cuyos vinos pregonaba. Sólo que, al pregonar los vinos del Arcipreste, se le abre el camino para vender vinagre. […] Ella le pregunta por "el caso", y él le da entera noticia de su persona: es La vida de Lazarillo de Tormes, la más aguda sátira erasmista nunca vista ni oída, en clave cómica para que divierta. Lo curioso es que la verdad se rebeló y dejó ver al lector los ojos del muchacho y sus golpes y su hambre, y se inició otro camino en la literatura universal. Porque, como dijo fray Antonio de Guevara, "sobre todas las cosas el tiempo tiene señorío si no es sobre la verdad, la cual a ninguno reconoce subjeción" .
Alfonso de Valdés tenía otra devoción absoluta, además de su admirado Erasmo, su señor, el emperador Carlos V. Esa es la razón de que la vida de Lázaro esté flanqueada por dos hechos históricos: la derrota de las tropas de Fernando el Católico, la batalla de Gelves, en 1510, donde muere su padre; y la entrada en Toledo del victorioso Emperador, en 1525. También el rey Fernando, tan admirado en la Corte, tuvo fracasos en su lucha contra los moros, y Gelves lo indica. Carlos V, en cambio, consigue la mayor victoria que podía imaginarse al vencer y encarcelar sus tropas en Pavía a Francisco I, el rey de Francia. Es una victoria que parece providencial porque así el Emperador podrá dedicarse a su lucha contra turcos y moros para conseguir ese único rebaño con un único pastor del que hablaba Cristo. También en 1525, Carlos V entra por primera vez en Toledo, la ciudad de la resistencia comunera. Acuden a la ciudad tantos embajadores que "nunca antes se vieron en estos reinos tantos embajadores como este año", como dice Francesillo de Zúñiga. Y el Emperador anuncia sus esponsales con Isabel de Portugal, una elección feliz ecónomica, política y personalmente, como sabía muy bien Alfonso de Valdés. Este es el marco histórico que elige para su Lazarillo.
Ideología y política en el relato de Lázaro: la de su autor; pero el arte literario de Alfonso de Valdés le llevó a crear un asombroso y entrañable personaje, su Lázaro de Tormes, que vivió entre personas sin nombre, el ciego, el clérigo, el escudero, el buldero, el arcipreste de San Salvador…, y los hizo inmortales; que sufrió burlas que tenían estofa cómica y las convirtió en vivencias dolorosas para el lector, que se pone en su piel. Su lengua, prodigio de naturalidad, de expresividad, de "verdad", ha asimilado tan maravillosamente toda la carga literaria que tenía, todas las lecturas que su autor puso en ella, que aparentemente no le ha quedado rastro alguno; las ha hecho invisibles.
Alfonso de Valdés, el tiempo que le sobraba después de haber cumplido con lo que a su oficio era obligado, lo empleó en leer buenos libros y en escribir, después de sus dos Diálogos, La vida de Lazarillo de Tormes. Como le dijo Erasmo, en carta del 29 de agosto de 1531: Habes tu quidem in te quo nomen tuum consecres immortalitati, nec eximia virtus moratur hominum laudem. Que así sea.

Texto extraído de: El Lazarillo [web explicativa sobre la autoría]

Llanto

2008-06-28T19:44:00.000-07:00

Llorar a lágrima viva.
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma, la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando.
Festejar los cumpleaños familiares, llorando.
Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo...
si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz, con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría.
Llorar de frac, de flato, de flacura.
Llorar improvisando, de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

Oliverio Girondo

[Y mi aportación reversible: Llorar lágrimas secas , Q.]

A la rumbeta bona!!!!

2008-06-27T05:43:00.000-07:00

[Fa caloreta... fora samarreta! Lereleeeiii Q.]

En un brete

2008-06-26T06:38:00.000-07:00

[Steph Berrebi - L'arbre des grandes décisions]

20.000 leguas de viaje submarino

Como un hilo o aguja que casi no se siente
como un débil cristal herido por el fuego
como un lago en que ahora es dulce sumergirse
oh esta paz que de pronto cruza mis dientes
este abrazo de las profundidades
luz lejana que me llega a través de la inmensa lonja de
la catedral desierta
quién pudiera quebrar estos barrotes como espigas
dejadme descansar en este silencioso rostro que nada
exige
dejadme esperar el iceberg que cruza callado el mar sin
luna
dejad que mi beso resbale sobre su cuerpo helado
cuando alcance la orilla en que sólo la espera es posible
oh dejadme besar este humo que se deshace
este mundo que me acoge sin preguntarme nada este
mundo de titíes disecados
morir en brazos de la niebla
morir sí, aquí, donde todo es nieve o silencio
que mi pecho ardiente expire tras de un beso a lo que
es sólo aire
más allá el viento es una guitarra poderosa pero él no
nos llama
dejadme entonces besar este astro apagado traspasar el
espejo y llegar así adonde ni siquiera el suspiro es
posible
donde sólo unos labios inmóviles
ya no dicen o sueñan
y recorrer así este inmenso Museo de Cera deteniéndome
por ejemplo en las plumas recién nacidas
o en el instante en que la luz deslumbra a la crisálida
y algo más tarde la luna y los susurros
y examinar después los labios que fulgen
cuando dos cuerpos se unen formando una estrella
y cerrar por fin los ojos cuando la mariposa próxima a
caer sobre la
tierra sorda quiere en vano volver sus alas hacia lo verde
que ahora la desconoce

L.M. Panero